En el álbum de la señora
doña Enriqueta Pinto de Bulnes103 |
| A plantar mis versos van | | | | en este bello jardín | | | | una flor; no es tulipán, | | | | no es diamela, es un jazmín: | | | | el jazmín del Tucumán; |
5 | |
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| el que su tapiz ameno | | | | tendió a Enriqueta en su cuna, | | | | y vino de aromas lleno, | | | | imagen de su fortuna, | | | | al suelo feliz chileno. |
10 | |
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| Me encanta, flor peregrina, | | | | esa tu actitud modesta; | | | | el que te ve se imagina | | | | ver una joven honesta, | | | | que el rostro a la tierra inclina. |
15 | |
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| Bella flor, y ¿a qué pincel | | | | debiste tu nieve hermosa? | | | | A tu lado, en el vergel, | | | | vulgar parece la rosa, | | | | y presumido el clavel. |
20 | |
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| Esa nítida blancura | | | | con que la vista recreas, | | |
—206→
| | sin duda te dio natura | | | | para que símbolo seas | | | | de una alma inocente y pura; |
25 | |
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| De una alma en cuyo recinto | | | | no ardió peligrosa llama, | | | | y que, por nativo instinto, | | | | sólo nobles hechos ama, | | | | cual la de Enriqueta Pinto... |
30 | |
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| Mas, Enriqueta, tú quieres | | | | la verdad en un ropaje | | | | más natural, y prefieres | | | | sus acentos al lenguaje | | | | de que gustan las mujeres. |
35 | |
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| Te enfadan alegorías; | | | | desprecias vanas ficciones; | | | | niña aún, te divertías | | | | en instructivas lecciones, | | | | no en frívolas poesías. |
40 | |
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| Dejemos los oropeles | | | | a labios engañadores | | | | de almibarados donceles; | | | | otras niñas buscan flores; | | | | a ti te agradan laureles. |
45 | |
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| Oye, pues, querida mía, | | | | la voz ingenua y sincera, | | | | que en fe de su amor te envía | | | | una alma que considera | | | | suya propia tu alegría. |
50 | |
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| ¡Con qué júbilo afectuoso
| | | | contemplo esa unión felice, | | | | nudo santo y amoroso, | | | | que tantos bienes predice | | | | a la esposa y al esposo! |
55 | |
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| ¡Quiera fecundarla el cielo | | | | con renuevos que den gloria | | | | y grandeza al patrio suelo, | | |
—207→
| | y le acuerden la memoria | | | | o del padre o del abuelo! |
60 | |
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| Y cual corre fuente pura | | | | entre lirios y azahares, | | | | así corra la ventura | | | | siempre exenta de pesares | | | | de tu existencia futura. |
65 | |
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| O si la dicha terrena | | | | tasa el Autor soberano | | | | de la vida; si El ordena | | | | que des al destino humano | | | | tu contribución de pena, |
70 | |
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| Hija, esposa y madre, amor | | | | en ti consuelos derrame, | | | | y te vuelva la interior | | | | serenidad, y embalsame | | | | las heridas del dolor. |
75 | |
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| Y perdona, niña, a un viejo, | | | | que, como triste graznido | | | | de búho, en nupcial festejo, | | | | te hace oír el desabrido | | | | duro acento del consejo. |
80 | |
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| Vanidad y afectación | | | | jamás tu candor empañen; | | | | y en toda voz, toda acción, | | | | como suelen, te acompañen | | | | cordura y moderación; |
85 | |
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| Que en la fortuna más alta | | | | es el mérito modesto | | | | oro que a la seda esmalta; | | | | y en un envidiado puesto | | | | con más esplendor resalta. |
90 | |
|
21. En
Juicio Crítico, 1861, este verso se
lee:
Las fantasmas |
Imitación de las orientales de
Víctor Hugo 104 |
I |
| ¡Ah, qué de marchitas rosas
| | | | en su primera mañana! | | | | ¡Ah, qué de niñas donosas | | | | muertas en edad temprana! | | | | Mezclados lleva el carro de la muerte |
5 | | | al viejo, al niño, al delicado, al fuerte. | | |
|
| Forzoso es que el prado en flor | | | | rinda su alegre esperanza | | | | a la hoz del segador; | | | | es forzoso que la danza |
10 | | | en el gozo fugaz de los festines | | | | huelle los azahares y jazmines; | | |
|
| Que, huyendo de valle en valle, | | | | sus ondas la fuente apure; | | | | y que el relámpago estalle, |
15 | | | y un solo momento dure; | | | | y el vendaval que perdonó a la zarza | | | | la fresca pompa del almendro esparza. | | |
|
| El giro fatal no cesa: | | | | la aurora anuncia el ocaso. |
20 | |
—209→
| | En torno a espléndida mesa, | | | | jovial turba empina el vaso; | | | | unos apenas gustan, y ya salen; | | | | pocos hay que en el postre se regalen. | | |
|
|
II |
| ¡Murieron, murieron mil! |
25 | | | la rosada y la morena; | | | | la de la forma gentil; | | | | la de la voz de sirena; | | | | la que ufana brilló; la que otro ornato | | | | no usó jamás que el virginal recato. |
30 | |
|
| Una, apoyada la frente | | | | en la macilenta palma, | | | | mira al suelo tristemente; | | | | y al fin rompe al cuerpo el alma; | | | | como el jilguero, cuando oyó el reclamo, |
35 | | | quiebra, al tomar el vuelo, un débil ramo. | | |
|
| Otra, en un nombre querido, | | | | con loca fiebre delira; | | | | otra acaba, cual gemido | | | | lánguido de eolia lira, |
40 | | | que el viento pulsa; o plácida fallece, | | | | cual sonriendo un niño se adormece. | | |
|
| ¡Todas nacidas apenas, | | | | y ya cadáveres fríos!... | | | | palomas, de mimos llenas, |
45 | | | y de hechiceros desvíos; | | | | primavera del mundo, apetecida | | | | gala de amor, encanto de la vida. | | |
|
| ¿Y nada dejó la huesa? | | | | ¿ni una voz? ¿ni una mirada? |
50 | | | ¿tanta llama, hecha pavesa? | | | | ¿y tanta flor, deshojada? | | | | ¡Adiós! huyamos a la amiga sombra | | | | de anciano bosque; pisaré la alfombra | | |
|
—210→
|
| De secas hojas, que crujan |
55 | | | bajo mi pie vagoroso | | | | Fantasmas se me dibujan | | | | entre el ramaje frondoso; | | | | a incierta luz siguiendo voy su huella, | | | | y de sus ojos la vivaz centella. |
60 | |
|
| ¿He sido ya polvo yerto, | | | | y mi sombra despertó? | | | | ¿Cómo ellas estoy yo muerto? | | | | ¿O ellas vivas, como yo? | | | | Yo la mano les doy entre las ralas |
65 | | | calles del bosque; ellas a mí sus alas; | | |
|
| y a su forma vaga, etérea, | | | | mi pensamiento se amolda... | | | | A do, meciendo funérea | | | | colgadura, el sauce entolda |
70 | | | un blanco mármol, de tropel se lanzan; | | | | y en baja voz me dicen: ¡ven!... y danzan. | | |
|
| Vanse luego paso a paso | | | | por la selva, y de repente | | | | desparecen... Yo repaso |
75 | | | la visión acá en mi mente, | | | | y lo que entre los hombres ver solía, | | | | reproduce otra vez la fantasía. | | |
|
|
III |
| ¡Una entre todas!... tan clara | | | | la bella efigie, el semblante |
80 | | | me recuerdo, que jurara | | | | estarla viendo delante: | | | | crespas madejas de oro su cabello; | | | | rosada faz; alabastrino cuello; | | |
|
| albo seno, que palpita |
85 | | | con inocentes suspiros; | | | | ojos, que el júbilo agita, | | | | azules como zafiros; | | | | y la celeste diáfana aureola | | | | que en sus quince a las niñas arrebola. |
90 | |
|
—211→
|
| Nunca en su pecho el ardor | | | | de un liviano afecto, cupo; | | | | no supo jamás de amor, | | | | aunque inspirarlo sí supo. | | | | Y si cuantos la ven, la llaman bella, |
95 | | | nadie al oído se lo dice a ella. | | |
|
| El baile fue su pasión, | | | | y costole caro asaz: | | | | deslumbradora ilusión, | | | | que pasatiempo y solaz |
100 | | | a todo pecho juvenil ofrece; | | | | pero el de Lola embriaga y enloquece. | | |
|
| Todavía, cuando pasa | | | | sobre su sepulcro alguna | | | | nube de cándida gasa, |
105 | | | que hace fiestas a la luna, | | | | o el mirto que lo cubre el viento mece, | | | | rebulle su ceniza y se estremece. | | |
|
| La circular se le envía, | | | | que para el baile la empeña; |
110 | | | y si piensa en él de día, | | | | en él a la noche sueña; | | | | vuélanle en derredor regocijadas | | | | visiones de danzantes, silfos y hadas; | | |
|
| y la cercan plumas, blondas, |
115 | | | canastillas y bandejas, | | | | mué de caprichosas ondas, | | | | crespón, de que las abejas | | | | pudieran hacerse alas; cintas, flores, | | | | tocas de formas mil, de mil colores. |
120 | |
|
|
IV |
| Ya llega... los elegantes | | | | le hacen rueda; luce el rico | | | | bordado; en los albos guantes | | | | se abre y cierra el abanico. | | | | Ya da principio la anhelada fiesta: |
125 | | | y sus cien voces desplegó la orquesta. | | |
|
—212→
|
| ¡Qué ágil salta o se
desliza! | | | | ¡Qué movimiento agraciado! | | | | Sus ojos, bajo la riza | | | | crencha del pelo dorado, |
130 | | | brillan, como dos astros en la ceja | | | | de luz que el sol en el ocaso deja. | | |
|
| Todo en ella es travesura, | | | | juego, donaire, alegría, | | | | inocencia... En una oscura, |
135 | | | solitaria galería, | | | | yo, que los grupos móviles miraba, | | | | a Lola pensativo contemplaba... | | |
|
| Pensativo... caviloso... | | | | y triste no sé si diga; |
140 | | | en el baile bullicioso, | | | | el loco placer hostiga; | | | | enturbia el tedio la delicia, y rueda | | | | impuro polvo en túnicas de seda. | | |
|
| Lola, en la festiva tropa, |
145 | | | va, viene, revuelve, gira: | | | | ¡valse! ¡cuadrilla! ¡galopa! | | | | no descansa, no respira; | | | | seguir no es dado el fugitivo vuelo | | | | del lindo pie, que apenas toca el suelo. |
150 | |
|
| Flautas, violines, violones, | | | | alegre canto, reflejos | | | | de arañas y de blandones, | | | | de lámparas y de espejos; | | | | flores, perfumes, joyas, tules, rasos, |
155 | | | grato rumor de voces y de pasos, | | |
|
| toda la exalta; la sala | | | | multiplica los sentidos. | | | | No sabe el pie si resbala | | | | sobre cristales pulidos, |
160 | | | o sobre nube rápida se empine, | | | | o en agitadas olas remoline. | | |
|
|
—213→
|
V |
| ¡De día ya!...
¿Cuánto tarda | | | | la hora que al placer da fin? | | | | Lola en el umbral aguarda |
165 | | | por la capa de satín; | | | | y bajo la delgada mantellina, | | | | cuela alevosa el aura matutina. | | |
|
| ¡Ah! ¡que triste tornaboda! | | | | Risas, placeres, ¡adiós! |
170 | | | ¡Adiós, arreos de moda! | | | | Al canto sigue la tos; | | | | al baile, ardor febril que la desvela, | | | | dolor que punza, y respirar que anhela; | | |
|
| y a la fresca tez rosada |
175 | | | la cárdena sigue luego; | | | | y la pupila empañada | | | | a la pupila de fuego. | | | | Murió... ¡la alegre! ¡la gentil!
¡la pura! | | | | ¡la amada!... el baile abrió su sepultura.
|
180 | |
|
| Murió... la muerte la arranca | | | | del abrazo maternal- | | | | último abrazo- y la blanca | | | | vestidura funeral | | | | le pone, en vez del traje de la fiesta, |
185 | | | y es en un ataúd donde la acuesta. | | |
|
| Un vaso de flores lleno | | | | guarda la escogida flor, | | | | que prendida llevó al seno; | | | | y aún conserva su color: |
190 | | | cogiola en el jardín su mano hermosa, | | | | y se marchitará sobre su losa. | | |
|
| ¡Pobre madre! ¡Qué distante
| | | | de adivinar su fortuna, | | | | cuando la arrullaba infante, |
195 | | | cuando la meció en la cuna, | | | | y con solicitud, con ansia tanta, | | | | miró crecer aquella tierna planta! | | |
|
—214→
|
| ¿Para qué?... Su amor, su Lola,
| | | | cebo del gusano inmundo, |
200 | | | amarilla, muda, sola, | | | | en un retrete profundo | | | | duerme; y si en clara noche del hibierno, | | | | interrumpe la luna el sueño eterno, | | |
|
| Y a solemnizar la queda |
205 | | | los difuntos se levantan, | | | | y en la apartada arboleda | | | | fúnebres endechas cantan; | | | | en vez de madre, un descarnado y triste | | | | espectro al tocador de Lola asiste. |
210 | |
|
| «Hora es, dice, date prisa»; | | | | y abriendo los pavorosos | | | | labios con yerta sonrisa, | | | | pasa los dedos nudosos | | | | de la descomunal mano de hielo |
215 | | | sobre las ondas del dorado pelo; | | |
|
| y luego la besa ufano; | | | | y de mustia adormidera | | | | la enguirnalda; y de la mano, | | | | la conduce a do la espera, |
220 | | | saltando entre las tumbas, coro aerio, | | | | a la pálida luz del cementerio, | | |
|
| y tras un alto laurel | | | | la luna su faz recata, | | | | sirviéndole de dosel |
225 | | | nubes con franjas de plata, | | | | que el iris de la noche en torno ciñe, | | | | y de colores opalinos tiñe. | | |
|
|
VI |
| ¡Niñas! no el placer os tiente,
| | | | que víctima tanta inmola; |
230 | | | mas tened, tened presente | | | | a la malograda Lola; | | |
—215→
| | la compañera hermosa, amable, honesta, | | | | arrebatada al mundo en una fiesta. | | |
|
| Cercada estaba de amores, |
235 | | | gracia, beldad, lozanía, | | | | y de todas estas flores | | | | una guirnalda tejía; | | | | y cuando en matizarla se divierte, | | | | a esta dulce labor da fin la muerte. |
240 | |
|
|
A Olimpio |
Imitación de Víctor Hugo 105 |
I |
| ¿Recuerdas, Olimpio106,
aquella | | | | única amistad constante, | | | | que no copió en su semblante | | | | las mudanzas de tu estrella? | | |
|
| ¿Aquel amigo, consuelo |
5 | | | que en la miseria ha dejado | | | | a tu corazón llagado | | | | por último bien el cielo? | | |
|
| Testigo de los azares | | | | de la encarnizada lidia |
10 | | | en que te postró la envidia, | | | | que hoy te abruma de pesares; | | |
|
| así te dijo; -y en tanto, | | | | una luz serena y clara | | | | desarrugaba tu cara, |
15 | | | mojando la suya el llanto: | | |
|
|
—217→
|
II |
| «¿Eres tú aquel cuya
gloria | | | | ensalzaron nobles plumas, | | | | y miraban de reojo | | | | mil envidias taciturnas? |
20 | |
|
| «Acatábante en silencio | | | | las gentes: la infancia ruda | | | | a escucharte se paraba, | | | | como la vejez caduca. | | |
|
| «Eras meteoro ardiente |
25 | | | que en una noche profunda | | | | se lleva tras sí los ojos, | | | | cuando por el cielo cruza. | | |
|
| «Y ahora, arrancada palma, | | | | doblas tu cabeza mustia: |
30 | | | no te da apoyo la tierra, | | | | no das al aire verdura. | | |
|
| «¡Cuántas frentes a la
sombra | | | | acostumbraba la tuya! | | | | Y ahora, ¡qué de sonrisas |
35 | | | irónicas te saludan! | | |
|
| «Ajado está el bello lustre | | | | de tu blanca vestidura; | | | | los que galán te adoraron, | | | | andrajoso, te hacen burla. |
40 | |
|
| «La detracción en tu vida | | | | clavó sus garras impuras; | | | | es texto a malignas glosas | | | | tu reputación difunta; | | |
|
| «y como helado cadáver, |
45 | | | desfigurada, insepulta, | | | | sabandijas asquerosas | | | | por todas partes la surcan. | | |
|
—218→
|
| «Revelada por la llama | | | | que a tu memoria circunda, |
50 | | | tu existencia es un terrero | | | | que cuantos pasan insultan; | | |
|
| «y cien silbadoras flechas | | | | vienen a herirla una a una, | | | | que en tu corazón inerme |
55 | | | hondas encarnan la punta. | | |
|
| «Y con festivos aplausos | | | | cuenta el vulgo las agudas | | | | heridas, y los dolores, | | | | y las ansias moribundas; |
60 | |
|
| «como suelen bandoleros, | | | | al ver la presa segura, | | | | contar monedas y joyas | | | | que reciente sangre enturbia. | | |
|
| «El alma, que de lo recto |
65 | | | era un tiempo norma augusta, | | | | es ya como la taberna | | | | que por la noche relumbra; | | |
|
| «a cuya reja se apiñan | | | | curiosos, por si se escucha |
70 | | | el canto de locas orgias, | | | | o de las riñas la bulla. | | |
|
| «Cortaron tus esperanzas, | | | | flor de que nadie se cura, | | | | manos crüeles, y al suelo |
75 | | | las dan en trizas menudas. | | |
|
| «Nadie te llora; tu suerte | | | | ningún corazón enluta; | | | | tu nombre es un epitafio | | | | de desmoronada tumba; |
80 | |
|
| «y el que con dolor fingido | | | | alguna vez lo pronuncia, | | | | es como el que muestra escombros | | | | de arruinada arquitectura, | | |
|
—219→
|
| «que un tiempo adornaron jaspes, |
85 | | | y sustentaron columnas, | | | | y ya malezas la cubren, | | | | y vientos y aguas la injurian. | | |
|
|
III |
| «Mas ¿qué digo? En la
miseria | | | | más elevado y sublime |
90 | | | te muestras a quien la altura | | | | de tus pensamientos mide. | | |
|
| «Tu existencia, combatiendo | | | | a los contrapuestos diques, | | | | suena como el océano |
95 | | | que asalta los arrecifes. | | |
|
| «Los que observaron de cerca | | | | la lucha, vuelven y dicen | | | | que, inclinándose a la margen, | | | | vieron tremenda Caribdis; |
100 | |
|
| «mas puede ser que la vista, | | | | calando ese abismo horrible, | | | | la perla de la inocencia | | | | en lo más hondo divise. | | |
|
| «Turba los ojos la niebla |
105 | | | de que pareces vestirte; | | | | mas sobre ella un claro cielo | | | | serenas lumbres despide. | | |
|
| «¿Qué importa al cabo que
el mundo | | | | contra tu entereza lidie, |
110 | | | alzando nubes de polvo, | | | | que cualquier soplo dirige? | | |
|
| «Para juzgar, ¿qué
derecho, | | | | qué título nos asiste? | | |
—220→
| | ¿Qué objeto no es un enigma |
115 | | | para los ojos más linces? | | |
|
| «¿La certidumbre?...
¡Insensatos, | | | | que imagináis tierra firme, | | | | la que celajes vistosos | | | | en vuestro discurso fingen! |
120 | |
|
| «Así puede asirla el juicio | | | | del hombre, como es posible | | | | a la mano asir el agua | | | | sin que presta se deslice. | | |
|
| «Moja apenas, y al instante |
125 | | | huye; y al pecho que gime, | | | | y al ardiente labio, nada | | | | deja que la sed mitigue. | | |
|
| «¿Es día? ¿Es
noche? Los ojos | | | | nada absoluto distinguen: |
130 | | | toda raíz lleva frutos; | | | | y todo fruto raíces. | | |
|
| «Apariencias nos fascinan, | | | | ya sombras densas contristen | | | | la vista, o ya luminosos |
135 | | | colores la regocijen. | | |
|
| «Un objeto mismo a visos | | | | diferentes llora y ríe: | | | | por un lado, terso lustre; | | | | por el otro, oscuro tizne. |
140 | |
|
| «La nube en que el marinero | | | | ve rota nave irse a pique, | | | | para el colono es un campo | | | | que doradas mieses rinde. | | |
|
| «¿Quién habrá que
los misterios |
145 | | | del pecho humano escudriñe? | | | | ¿Quién, que las trasformaciones | | | | varias de un alma adivine? | | |
|
| «Larva informe surca el lodo; | | | | y tal vez mañana, libre |
150 | | | mariposa, alas de seda | | | | despliegue, y aromas libe. | | |
|
|
—221→
|
IV |
| «Pero tú penas; y
¿cómo | | | | pudo ser que no penaras, | | | | oh víctima sin ventura |
155 | | | de persecución villana? | | |
|
| «¿Tú, a quien la calumnia
muerde | | | | lo más sensible del alma? | | | | ¿Tú, en quien el sarcasmo agota | | | | sus flechas enherboladas? |
160 | |
|
| «Herido león, huiste | | | | a selva solitaria; | | | | y allí memorias acerbas | | | | te hacen más honda la llaga. | | |
|
| «A ellas entregado vives; |
165 | | | y ¡cuántas veces, ay, te halla | | | | la noche en la actitud misma | | | | en que te halló la mañana! | | |
|
| «¡Dichoso, cuando a la sombra | | | | en que tu pecho descansa, |
170 | | | la sombra, de los que piensan | | | | favorecida morada; | | |
|
| «desde el alba hasta el ocaso, | | | | desde el ocaso hasta el alba, | | | | contemplando las facciones |
175 | | | del valle y de la montaña; | | |
|
| «atento al tapiz musgoso | | | | que las rocas engalana, | | | | al sosiego de los campos, | | | | o al tumulto de las aguas; |
180 | |
|
| «a la lozana verdura | | | | de yerbas jamás holladas, | | | | o a la nieve que los montes | | | | empinados amortaja; | | |
|
| «a la bostezante gruta |
185 | | | de tenebrosa garganta, | | |
—222→
| | y de verde cabellera, | | | | con florecida guirnalda; | | |
|
| «O a la mar, do las antorchas | | | | del mundo su curso acaban, |
190 | | | que como un pecho viviente | | | | respirando sube y baja; | | |
|
| «o siguiendo con los ojos | | | | desde la arenosa playa, | | | | al ligero esquife, alegre |
195 | | | depósito de esperanzas; | | |
|
| «que las velas tiende y huye, | | | | huye, y rompe la delgada | | | | hebra que ata el duro pecho | | | | del marinero a la patria; |
200 | |
|
| «sobre el risco, donde tantos | | | | dispersos rumores vagan; | | | | bajo la espesura umbrosa, | | | | donde ni el silencio calla; | | |
|
| «a los ecos das un eco; |
205 | | | a las confusas palabras | | | | de místicas armonías | | | | vibra tu mente inspirada; | | |
|
| «y concurres al inmenso | | | | coro que todo lo abraza, |
210 | | | lo que remontado vuela, | | | | y lo que humilde se arrastra; | | |
|
| «¡Coro de infinitas voces | | | | que suspende y arrebata, | | | | y en que la naturaleza |
215 | | | a todos los seres habla! | | |
|
|
V |
| «Consuélate, que algún
día, | | | | y no distante quizás, | | | | el imperio de las almas | | | | a la tuya volverá; |
220 | |
|
—223→
|
| «y ha de verse, ante los ojos | | | | más obcecados, brillar | | | | con nueva luz, de tu frente | | | | la nativa majestad; | | |
|
| «como joyel, a que el polvo |
225 | | | deslustró la tersa faz, | | | | nuevamente acicalado | | | | para fiesta nupcïal. | | |
|
| «En vano tus enemigos, | | | | de la sátira mordaz |
230 | | | contra tu pecho inocente | | | | aguzaron el puñal; | | |
|
| «y divulgaron secretos | | | | fiados a la amistad, | | | | como quien derrama el agua |
235 | | | sobre el camino real. | | |
|
| «En vano, en vano su furia | | | | humillada lanzarán | | | | contra tu nombre, a manera | | | | de enhambrecido chacal, |
240 | |
|
| «que, para saciar la rabia | | | | de su apetito voraz, | | | | desgarra la última carne | | | | del hueso roído ya. | | |
|
| «Esos hombres que te ponen |
245 | | | piedras en que tropezar, | | | | y de asechanzas te cercan, | | | | no, no prevalecerán. | | |
|
| «Pasarán, como vislumbres | | | | entre espeso matorral, |
250 | | | que a merced del viento corren, | | | | y no dejan huella atrás. | | |
|
| «Te detestarán, sin duda, | | | | con el rencor infernal | | | | que alimenta contra el cielo |
255 | | | el pecho de Satanás; | | |
|
—224→
|
| «pero las voces de muerte, | | | | que como ardiente raudal | | | | salen de su boca impía, | | | | leve soplo extinguirá. |
260 | |
|
| «Mira entre tanto con ojos | | | | de generosa piedad | | | | a los que de un bajo instinto | | | | arrastra el poder fatal; | | |
|
| «a los que, en densa ignorancia |
265 | | | sumidos, no ven rayar | | | | celeste albor, que ilumine | | | | su mísera ceguedad; | | |
|
| «que llaman luz a la sombra, | | | | y bonanza al huracán, |
270 | | | y andan a tientas, sin rumbo, | | | | sin ley, sin fe, sin altar; | | |
|
| «al soberbio que levanta | | | | contra el débil el procaz | | | | estrépito del torrente, |
275 | | | demolido el valladar; | | |
|
| «a la mujer seductora, | | | | desamorada beldad, | | | | a quien la sonrisa, estudio, | | | | a quien es arte el mirar; |
280 | |
|
| «y en cuyo ropaje, suelto | | | | a los vientos, redes hay, | | | | redes, que prenden las almas | | | | en dura cautividad; | | |
|
| «al ambicioso que trepa |
285 | | | sobre el ambicioso, a par | | | | de la hiedra, que a sí misma | | | | entretejiéndose va; | | |
|
| «a la turba lisonjera | | | | que rinde a cada deidad |
290 | | | efímera el torpe incienso | | | | de su adoración venal; | | |
|
—225→
|
| «y a declamadores vanos, | | | | que hacen rüido y no más; | | | | oráculos que atestiguan |
295 | | | la insensatez general. | | |
|
| «¿Qué son contigo esos
hombres | | | | de un día, enjambre fugaz | | | | de insectos que vio la aurora, | | | | y la tarde no verá? |
300 | |
|
| «Ellos son viles, tú grande, | | | | es el interés su imán, | | | | la gloria el tuyo: la guerra | | | | apetecen, tú la paz. | | |
|
| «Nada hay común a la suya, |
305 | | | y a tu carrera inmortal; | | | | ni se puede su alegría | | | | a tu dolor igualar; | | |
|
| «que es sublime y grandioso | | | | espectáculo el que da |
310 | | | la mano dispensadora | | | | que reparte el bien y el mal, | | |
|
| «y alejando al genio el cebo | | | | de lo vano y lo falaz, | | | | lo labra con el arado |
315 | | | que se llama adversidad». | | |
|
|
VI |
| ¡Olimpio! un amigo fiel | | | | entonces te hablaba así, | | | | queriendo apartar de ti | | | | la henchida copa de hiel. |
320 | |
|
| Solo entre la turba larga | | | | que antes te halagó perjura, | | | | quiso de la desventura | | | | aligerarte la carga. | | |
|
| Y tú, si en tono más grave, |
325 | | | no de metal diferente, | | |
—226→
| | como el gran río a la fuente, | | | | como al esquife la nave, | | |
|
| Le hablaste; -y cruzó veloz | | | | una sombra tu semblante; |
330 | | | y un tierno afecto un instante | | | | hizo vacilar tu voz: | | |
|
|
VII |
| ¡No me consueles, ni te aflijas! Vivo
| | | | pacífico y sereno, | | | | que sólo miro al mundo de las almas, |
335 | | | no a ese mundo terreno. | | |
|
| «Ni es tan perverso el hombre: la
fortuna, | | | | liberal o mezquina, | | | | tiñe en puro licor o en turbias heces | | | | la copa cristalina. |
340 | |
|
| «Del estrecho teatro, que aprisiona | | | | tu pensamiento, el mío | | | | oye a lo lejos el rumor, y vuela | | | | a su libre albedrío. | | |
|
| «Si murmura la fuente, o solitaria |
345 | | | bulle una verde orilla, | | | | o viene a mis oídos el arrullo | | | | de amante tortolilla; | | |
|
| «O el esquilón de las exequias
llora | | | | en la torre sublime, |
350 | | | o de los sauces la colgante rama | | | | sobre las cruces gime; | | |
|
| «Paréceme que huello excelsa
cumbre, | | | | a do conduce el viento, | | | | de cuanto ser criado habita el orbe |
355 | | | una voz de lamento. | | |
|
| «Allí la pequeñez a la
grandeza, | | | | el barro al oro igualo; | | | | y exploro los arcanos del abismo, | | | | y el firmamento escalo. |
360 | |
|
—227→
|
| «Cuando el humo lejano se levanta | | | | de humilde choza, pienso | | | | que en el ara se exhala, do se quema | | | | a Dios devoto incienso; | | |
|
| «Y de dispersas luces por la noche |
365 | | | sembrada la llanura, | | | | el infinito espacio tachonado | | | | de soles me figura. | | |
|
| «Contemplo allí de lejos cuanto
puebla | | | | la tierra, el mar profundo, |
370 | | | y miro al hombre, misterioso mago, | | | | atravesar el mundo. | | |
|
| «Y como suele el pájaro a su
pluma, | | | | me entrego al pensamiento; | | | | y entiendo qué es la vida, y lo que dice |
375 | | | aquel doliente acento. | | |
|
| «¿Y quieres que murmure de mi
suerte? | | | | ¿Cuál es el hombre, dime, | | | | a quien, parcial el cielo, de la carga | | | | universal exime? |
380 | |
|
| «Yo, que lóbrega noche vivo
ahora, | | | | en mi denso horizonte | | | | conservo, cual rosada luz, que deja | | | | la tarde en alto monte, | | |
|
| «La llama del honor, divina lumbre, |
385 | | | que, en apacible calma, | | | | todavía ilumina lo más alto, | | | | lo más puro del alma. | | |
|
| «Sin duda un tiempo -¿qué
razón temprana | | | | de este modo no yerra? |
390 | | | sueños dorados vi, cuales el hombre | | | | suele ver en la tierra. | | |
|
| «Vi alzarse mi existencia coronada | | | | de visiones hermosas; | | | | mas ¡qué! ¿debí juzgar que fuese
eterna |
395 | | | la vida de las rosas? | | |
|
—228→
|
| «Las ilusiones que tocar pensaban | | | | mis infantiles manos, | | | | disipó la razón, como disipa | | | | la aurora espectros vanos. |
400 | |
|
| «Y digo ya a la dicha lo que dice | | | | navegante que deja | | | | el suelo patrio, a la querida orilla | | | | que más y más se aleja. | | |
|
| «Señala Dios a todo ser que nace
|
405 | | | su herencia de dolores, | | | | como, a la aurora, un amo a sus obreros | | | | reparte las labores. | | |
|
| «¡Ánimo, pues!
¿Qué importa a un alma grande, | | | | destello peregrino |
410 | | | de antorcha celestial, eso que el hombre | | | | suele llamar destino? | | |
|
| «Ni elación en la frente
generosa, | | | | ni aparezca desmayo, | | | | ora brille a los ojos la serena |
415 | | | luz del día, ora el rayo. | | |
|
| «Brame allá abajo la
preñada nube | | | | que tempestades mueve, | | | | y su tranquilidad conserve el alma, | | | | cual la cumbre su nieve. |
420 | |
|
| «Forceja en vano el rebelado orgullo
| | | | contra la ley severa | | | | (necesidad o expïación se llame) | | | | que al universo impera; | | |
|
| «Rueda fatal, que a todo lo criado |
425 | | | en movimiento eterno | | | | girando abruma, y de una mano sola | | | | reconoce el gobierno». | | |
|
|
100. La
i en sílaba final va muchas veces en
asonancia con la
e. Es frecuente esta rima en la época
clásica.
109. Este verso ofrece variantes en diversos
impresos:
165. En el
Museo de Ambas Américas, este verso se
lee:
401-428. Compárense estos versos con
la traducción parcial de la Oda de Horacio, «A Grosfo,
Otium divos rogat in patenti...»
publicada:
Pide la dulce paz del alma al cielo, pp.
164-166,de este tomo.
Los duendes |
Imitación de Víctor Hugo 107 |
I |
| No bulle | | | | la selva; | | | | el campo | | | | no alienta. | | | | Las luces |
5 | | | postreras | | | | despiden | | | | apenas | | | | destellos, | | | | que tiemblan. |
10 | | | La choza | | | | plebeya, | | | | que horcones | | | | sustentan; | | | | la alcoba, |
15 | | | que arrean | | | | cristales | | | | y sedas; | | | | al sueño | | | | se entregan. |
20 | | | Ya es todo | | | | tinieblas. | | | | ¡Oh noche | | | | serena! | | |
|
—230→
|
| ¡Oh vida |
25 | | | suspensa! | | | | La muerte | | | | remedas. | | |
|
|
II
| | ¿Qué rüido | | | | sordo nace? |
30 | | | Los cipreses | | | | colosales | | | | cabecean | | | | en el valle; | | | | y en menuda |
35 | | | nieve caen | | | | deshojados | | | | azahares. | | | | ¿Es el soplo | | | | de los Andes, |
40 | | | atizando | | | | los volcanes? | | | | ¿Es la tierra, | | | | que en sus bases | | | | de granito |
45 | | | da balances? | | | | No es la tierra; | | | | no es el aire; | | | | son los duendes | | | | que ya salen. |
50 | |
|
III
| | Por allá vienen; | | | | ¡qué batahola! | | | | ora se apiñan | | | | en densa tropa, | | | | que hiende rápida |
55 | | | la parda atmósfera; | | | | y ora se esparcen, | | | | como las hojas | | | | ante la ráfaga | | | | devastadora. |
60 | |
—231→
| | Si chillan éstos, | | | | aquéllos roznan. | | | | Si trotan unos, | | | | otros galopan. | | | | De la cascada |
65 | | | sobre las ondas, | | | | cuál se columpia, | | | | cuál cabrïola. | | | | Y un duende enano, | | | | de copa en copa, |
70 | | | va dando brincos, | | | | y no las dobla. | | |
|
IV
| | ¿Fantasmas acaso | | | | la vista figura? | | | | Como hinchadas olas |
75 | | | que en roca desnuda | | | | se estrellan sonantes, | | | | y luego reculan | | | | con ronco murmullo, | | | | y otra vez insultan |
80 | | | al risco, lanzando | | | | bramadora espuma; | | | | así van y vienen, | | | | y silban y zumban, | | | | y gritan que aturden; |
85 | | | el cielo se nubla; | | | | el aire se llena | | | | de sombras que asustan; | | | | el viento retiñe; | | | | los montes retumban. |
90 | |
|
V
| | A casa me recojo; | | | | echemos el cerrojo. | | | | ¡Qué triste y amarilla | | | | arde mi lamparilla! | | | | ¡Oh Virgen del Carmelo! |
95 | | | aleja, aleja el vuelo | | |
—232→
| | de estos desoladores | | | | ángeles enemigos; | | | | que no talen mis flores, | | | | ni atizonen mis trigos. |
100 | | | Ahuyenta, madre, ahuyenta | | | | la chusma turbulenta; | | | | y te pondré en la falda | | | | olorosa guirnalda | | | | de rosa, nardo y lirio; |
105 | | | y haré que tu sagrario | | | | alumbre un blanco cirio | | | | por todo un octavario. | | |
|
VI
| | ¡Cielos! ¡lo que cruje el techo!
| | | | ¡y lo que silba la puerta! |
110 | | | Es un turbïón deshecho. | | | | De lejos oigo estallar | | | | los árboles de la huerta, | | | | como el pino en el hogar. | | | | Si dura más el tropel, |
115 | | | no amanecerá mañana | | | | un cristal en la ventana, | | | | ni una hoja en el vergel. | | |
|
VII
| | San Antón, no soy tu devoto, | | | | si no le pones luego coto |
120 | | | a este diabólico alboroto. | | | | ¡Motín semeja, o terremoto, | | | | o hinchado torrente que ha roto | | | | los diques, y todo lo inunda! | | | | ¡Jesús! ¡Jesús! ¡qué
barahúnda!... |
125 | | | ¿Qué significa, raza inmunda, | | | | esa aldabada furibunda? | | | | El rayo del cielo os confunda, | | | | y otra vez os pele y os tunda, | | | | y en la caverna más profunda |
130 | | | del inflamado abismo os hunda. | | |
|
—233→
|
VIII
| | Ni por ésas. Parece que arroja | | | | el infierno otro denso nublado, | | | | o que el diablo al oírme se enoja; | | | | y empujando el ejército alado, |
135 | | | el asalto acrecienta y aviva. | | | | El tejado va a ser una criba; | | | | cada envión que recibe mi choza, | | | | yo no sé cómo no la destroza | | | | a tamaña batalla no es mucho |
140 | | | que retiemble, y que toda se cimbre, | | | | cual si fuese de lienzo o de mimbre... | | | | ¿Es el miedo? o ¿quién anda en la sala?
| | | |
Vade retro, perverso avechucho... | | | | ¡Ay! matome la luz con el ala... |
145 | |
|
IX
| | ¡Funesta sombra! ¡Tenebroso
espanto!... | | | | Amedrentado el corazón palpita... | | | | y la legión de Lucifer en tanto, | | | | reforzando la trápala y la bulla, | | | | a un tiempo brama, gruñe, llora, grita, |
150 | | | bufa, relincha, ronca, ladra, aúlla; | | | | y asorda estrepitosa los oídos, | | | | mezclando carcajadas y alaridos, | | | | voz de ira, voz de horror, y voz de duelo. | | | | ¡Qué fiero son de trompas y cornetas! |
155 | | | ¡Qué arrastrar de cadenas por el suelo! | | | | ¡Qué destemplado chirrio de carretas!... | | | | ¡Ya escampa! Hasta la tierra se estremece, | | | | y según es el huracán, parece | | | | que a la casa y a mí nos lleva al vuelo... |
160 | | | ¡Perdido soy!... ¡Misericordia, cielo! | | |
|
X
| | ¡Ah! Por fin en la iglesia vecina | | | | a sonar comenzó la campana... | | | | Al furor, a la loca jarana, | | | | turbación sucedió repentina. |
165 | |
—234→
| | El tañido de aquella campana | | | | a la hueste infernal amohina, | | | | sobrecoge, atolondra, amilana. | | | | Como en pecho abrumado de pena | | | | una luz de esperanza divina; |
170 | | | como el sol en la densa neblina, | | | | de los montes rizada melena; | | | | el tañido de aquella campana, | | | | que tan alto y sonoro domina, | | | | y se pierde en la selva lejana, |
175 | | | el tumulto en el aire serena. | | |
|
XI
| | ¡Partieron! La sonante nota | | | | a la hueste infernal derrota. | | | | Uno a otro apresura, excita, | | | | estrecha, empuja, precipita. |
180 | | | Huyó la fementida tropa; | | | | no trota ya, sino galopa; | | | | no galopa ya, sino vuela. | | | | Por donde pasa la bandada, | | | | una sombra más atezada |
185 | | | los montes y los valles vela, | | | | y el luto de la noche enluta. | | | | Como de leña mal enjuta, | | | | que en el hogar chisporrotea, | | | | de mil pupilas culebrea |
190 | | | rojiza luz intermitente, | | | | que va señalando la ruta | | | | de Satanás y de su gente. | | |
|
XII
| | Cesó, cesó la zozobra. | | | | A escape va la pandilla; |
195 | | | y la tierra se recobra | | | | de la grave pesadilla | | | | de esta visita importuna; | | | | y la perezosa luna | | | | sale al fin, y el campo alegra. |
200 | |
—235→
| | Allá va la sombra negra; | | | | distante suena la grita | | | | de la canalla maldita; | | | | como cuando ciñe un monte | | | | de nubes el horizonte, |
205 | | | y desde su oscuro seno | | | | rezonga lejano trueno; | | | | como cuando primavera | | | | tus nieves ha derretido, | | | | gigantesca cordillera, |
210 | | | y a lo lejos se oye el ruido | | | | de impetüosa corriente | | | | que arrastra una selva entera, | | | | cubre el llano y corta el puente. | | |
|
XIII
| | Mas a ti, ¿qué fortuna, |
215 | | | huerta mía, te cabe? | | | | ¿Respiras ya del grave | | | | afán? ¿Injuria alguna | | | | sufriste?... ¡Cuánta asoma, | | | | entreabierta a la luna, |
220 | | | nueva flor! ¡Cuánto aroma | | | | de rosas y alelíes | | | | el ambiente embalsama! | | | | No hay una mustia rama; | | | | no hay un doblado arbusto. |
225 | | | Parece que te ríes | | | | de tu pasado susto. | | |
|
XIV
| | Sobre aquellos boldos | | | | que a un pelado risco | | | | guarnecen la falda, |
230 | | | al amortecido | | | | rayo de la luna, | | | | van haciendo giros. | | | | Enjambre parecen | | | | de avispas, que el nido |
235 | |
—236→
| | materno abandona, | | | | despojo de niños | | | | traviesos, y vuela | | | | errante y proscripto. | | |
|
XV
| | ¡Desventurados! |
240 | | | Del patrio albergue | | | | también vosotros | | | | gemís ausentes; | | | | vagar proscriptos | | | | os cupo en suerte... |
245 | | | ¡Terrible fallo! | | | | ¡y eterno!... ¡Pesen | | | | mis maldiciones, | | | | blandas y leves, | | | | sobre vosotros, |
250 | | | míseros duendes! | | |
|
XVI
| | Hacia el cerro | | | | que distingue | | | | lo sombrío | | | | de su tizne |
255 | | | -padrón negro | | | | de hechos tristes- | | | | vagorosas | | | | ondas finge, | | | | parda nube, |
260 | | | con matices | | | | colorados, | | | | como el tinte | | | | que a la luna | | | | da el eclipse; |
265 | | | y en la espira | | | | que describe, | | | | rastros deja | | | | carmesíes... | | | | ¿En qué abismos, |
270 | | | infelice | | |
—237→
| | nubecilla, | | | | vas a hundirte?... | | | | Ya los ojos | | | | no la siguen; |
275 | | | ya es un punto; | | | | ya no existe. | | |
|
XVII
| | ¡Que calma | | | | tranquila! | | | | Tras leve |
280 | | | cortina | | | | de gasa | | | | pajiza, | | | | la luna | | | | dormita. |
285 | | | Al sueño | | | | rendidas, | | | | las flores | | | | se inclinan. | | | | El viento |
290 | | | no silba, | | | | ni el aura | | | | suspira. | | | | Tú sola | | | | vigilas; |
295 | | | tú siempre | | | | caminas, | | | | y al centro | | | | gravitas, | | | | ¡oh fuente |
300 | | | querida! | | | | ya turbia; | | | | ya limpia; | | | | ya en calles, | | | | que lilas |
305 | | | y adelfas | | | | tapizan; | | | | ya en zarzas | | | | y espinas. | | | | ¡Tal corre |
310 | | | la vida! | | |
|
La oración por todos |
Imitación de Víctor Hugo 108 |
I |
| Ve a rezar, hija mía. Ya es la
hora | | | | de la conciencia y del pensar profundo: | | | | cesó el trabajo afanador, y al mundo | | | | la sombra va a colgar su pabellón. | | | | Sacude el polvo el árbol del camino, |
5 | | | al soplo de la noche; y en el suelto | | | | manto de la sutil neblina envuelto, | | | | se ve temblar el viejo torreón. | | |
|
| ¡Mira! su ruedo de cambiante
nácar | | | | el occidente más y más angosta; |
10 | | | y enciende sobre el cerro de la costa | | | | el astro de la tarde su fanal. | | | | Para la pobre cena aderezado, | | | | brilla el albergue rústico; y la tarda | | | | vuelta del labrador la esposa aguarda |
15 | | | con su tierna familia en el umbral. | | |
|
| Brota del seno de la azul esfera | | | | uno tras otro fúlgido diamante; | | | | y ya apenas de un carro vacilante | | | | se oye a distancia el desigual rumor. |
20 | | | Todo se hunde en la sombra: el monte, el valle, | | | | y la iglesia, y la choza, y la alquería; | | | | y a los destellos últimos del día | | | | se orienta en el desierto el viajador. | | |
|
—239→
|
| Naturaleza toda gime; el viento |
25 | | | en la arboleda, el pájaro en el nido, | | | | y la oveja en su trémulo balido, | | | | y el arroyuelo, en su correr fugaz. | | | | El día es para el mal y los afanes: | | | | ¡He aquí la noche plácida y serena!
|
30 | | | El hombre, tras la cuita y la faena, | | | | quiere descanso y oración y paz. | | |
|
| Sonó en la torre la señal: los
niños | | | | conversan con espíritus alados; | | | | y los ojos al cielo levantados, |
35 | | | invocan de rodillas al Señor. | | | | Las manos juntas, y los pies desnudos, | | | | fe en el pecho, alegría en el semblante, | | | | con una misma voz, a un mismo instante, | | | | al Padre Universal piden amor. |
40 | |
|
| Y luego dormirán; y en leda tropa, | | | | sobre su cuna volarán ensueños, | | | | ensueños de oro, diáfanos, risueños,
| | | | visiones que imitar no osó el pincel. | | | | Y ya sobre la tersa frente posan, |
45 | | | ya beben el aliento a las bermejas | | | | bocas, como lo chupan las abejas | | | | a la fresca azucena y al clavel. | | |
|
| Como para dormirse, bajo el ala | | | | esconde su cabeza la avecilla, |
50 | | | tal la niñez en su oración sencilla | | | | adormece su mente virginal. | | | | ¡Oh dulce devoción, que reza y ríe!
| | | | ¡de natural piedad primer aviso! | | | | ¡fragancia de la flor del paraíso! |
55 | | | ¡preludio del concierto celestial! | | |
|
|
II |
| Ve a rezar, hija mía. Y ante todo, | | | | ruega a Dios por tu madre; por aquella | | | | que te dio el ser, y la mitad más bella | | |
—240→
| | de su existencia ha vinculado en él; |
60 | | | que en su seno hospedó tu joven alma, | | | | de una llama celeste desprendida; | | | | y haciendo dos porciones de la vida, | | | | tomó el acíbar y te dio la miel. | | |
|
| Ruega después por mí. Más
que tu madre |
65 | | | lo necesito yo... Sencilla, buena, | | | | modesta como tú, sufre la pena, | | | | y devora en silencio su dolor. | | | | A muchos compasión, a nadie envidia, | | | | la vi tener en mi fortuna escasa; |
70 | | | como sobre el cristal la sombra, pasa | | | | sobre su alma el ejemplo corruptor. | | |
|
| No le son conocidos... ¡ni lo sean | | | | a ti jamás!... los frívolos azares | | | | de la vana fortuna, los pesares |
75 | | | ceñudos que anticipan la vejez; | | | | de oculto oprobio el torcedor, la espina | | | | que punza a la conciencia delincuente, | | | | la honda fiebre del alma, que la frente | | | | tiñe con enfermiza palidez. |
80 | |
|
| Mas yo la vida por mi mal conozco, | | | | conozco el mundo, y sé su alevosía; | | | | y tal vez de mi boca oirás un día | | | | lo que valen las dichas que nos da. | | | | Y sabrás lo que guarda a los que rifan |
85 | | | riquezas y poder, la urna aleatoria, | | | | y que tal vez la senda que a la gloria | | | | guiar parece, a la miseria va. | | |
|
| Viviendo, su pureza empaña el alma,
| | | | y cada instante alguna culpa nueva |
90 | | | arrastra en la corriente que la lleva | | | | con rápido descenso al ataúd. | | | | La tentación seduce; el juicio engaña; | | | | en los zarzales del camino deja | | | | alguna cosa cada cual: la oveja |
95 | | | su blanca lana, el hombre su virtud. | | |
|
| Ve, hija mía, a rezar por mí, y
al cielo | | | | pocas palabras dirigir te baste: | | |
—241→
| | «Piedad, Señor, al hombre que criaste; | | | | eres Grandeza; eres Bondad; ¡perdón!»
|
100 | | | Y Dios te oirá; que cual del ara santa | | | | sube el humo a la cúpula eminente, | | | | sube del pecho cándido, inocente, | | | | al trono del Eterno la oración. | | |
|
| Todo tiende a su fin: a la luz pura |
105 | | | del sol, la planta; el cervatillo atado, | | | | a la libre montaña; el desterrado, | | | | al caro suelo que le vio nacer; | | | | y la abejilla en el frondoso valle, | | | | de los nuevos tomillos al aroma; |
110 | | | y la oración en alas de paloma | | | | a la morada del Supremo Ser. | | |
|
| Cuando por mí se eleva a Dios tu ruego,
| | | | soy como el fatigado peregrino, | | | | que su carga a la orilla del camino |
115 | | | deposita y se sienta a respirar; | | | | porque de tu plegaria el dulce canto | | | | alivia el peso a mi existencia amarga, | | | | y quita de mis hombros esta carga, | | | | que me agobia, de culpa y de pesar. |
120 | |
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| Ruega por mí, y alcánzame que
vea, | | | | en esta noche de pavor, el vuelo | | | | de un ángel compasivo, que del cielo | | | | traiga a mis ojos la perdida luz. | | | | Y pura finalmente, como el mármol 125 |
125 | | | que se lava en el templo cada día, | | | | arda en sagrado fuego el alma mía, | | | | como arde el incensario ante la Cruz. | | |
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|
III |
| Ruega, hija, por tus hermanos, | | | | los que contigo crecieron, |
130 | | | y un mismo seno exprimieron, | | | | y un mismo techo abrigó. | | | | Ni por los que te amen sólo | | | | el favor del cielo implores: | | |
—242→
| | por justos y pecadores, |
135 | | | Cristo en la Cruz expiró. | | |
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| Ruega por el orgulloso | | | | que ufano se pavonea, | | | | y en su dorada librea | | | | funda insensata altivez; |
140 | | | y por el mendigo humilde | | | | que sufre el ceño mezquino | | | | de los que beben el vino | | | | porque le dejen la hez. | | |
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| Por el que de torpes vicios |
145 | | | sumido en profundo cieno, | | | | hace aullar el canto obsceno | | | | de nocturno bacanal; | | | | y por la velada virgen | | | | que en su solitario lecho |
150 | | | con la mano hiriendo el pecho, | | | | reza el himno sepulcral. | | |
|
| Por el hombre sin entrañas, | | | | en cuyo pecho no vibra | | | | una simpática fibra |
155 | | | al pesar y a la aflicción; | | | | que no da sustento al hambre, | | | | ni a la desnudez vestido, | | | | ni da la mano al caído, | | | | ni da a la injuria perdón. |
160 | |
|
| Por el que en mirar se goza | | | | su puñal de sangre rojo, | | | | buscando el rico despojo, | | | | o la venganza crüel; | | | | y por el que en vil libelo |
165 | | | destroza una fama pura, | | | | y en la aleve mordedura | | | | escupe asquerosa hiel. | | |
|
| Por el que sulca animoso | | | | la mar, de peligros llena; |
170 | |
—243→
| | por el que arrastra cadena, | | | | y por su duro señor; | | | | por la razón que leyendo | | | | en el gran libro vigila; | | | | por la razón que vacila; |
175 | | | por la que abraza el error. | | |
|
| Acuérdate, en fin, de todos | | | | los que penan y trabajan; | | | | y de todos los que viajan | | | | por esta vida mortal. 180 |
180 | | | Acuérdate aun del malvado | | | | que a Dios blasfemando irrita. | | | | La oración es infinita: | | | | nada agota su caudal. | | |
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|
IV |
| ¡Hija!, reza también por los que
cubre |
185 | | | la soporosa piedra de la tumba, | | | | profunda sima adonde se derrumba | | | | la turba de los hombres mil a mil: | | | | abismo en que se mezcla polvo a polvo, | | | | y pueblo a pueblo; cual se ve a la hoja |
190 | | | de que al añoso bosque abril despoja, | | | | mezclar las suyas otro y otro abril. | | |
|
| Arrodilla, arrodíllate en la tierra
| | | | donde segada en flor yace mi Lola, | | | | coronada de angélica aureola; |
195 | | | do helado duerme cuanto fue mortal; | | | | donde cautivas almas piden preces | | | | que las restauren a su ser primero, | | | | y purguen las reliquias del grosero | | | | vaso, que las contuvo, terrenal. |
200 | |
|
| ¡Hija!, cuando tú duermes, te
sonríes, | | | | y cien apariciones peregrinas | | | | sacuden retozando tus cortinas: | | | | travieso enjambre, alegre, volador. | | |
—244→
| | Y otra vez a la luz abres los ojos, |
205 | | | al mismo tiempo que la aurora hermosa | | | | abre también sus párpados de rosa, | | | | y da a la tierra el deseado albor. | | |
|
| ¡Pero esas pobres almas!... ¡si
supieras | | | | qué sueño duermen!.. su almohada es
fría; |
210 | | | duro su lecho; angélica armonía | | | | no regocija nunca su prisión. | | | | No es reposo el sopor que las abruma; | | | | para su noche no hay albor temprano; | | | | y la conciencia, velador gusano, |
215 | | | les roe inexorable el corazón. | | |
|
| Una plegaria, un solo acento tuyo, | | | | hará que gocen pasajero alivio, | | | | y que de luz celeste un rayo tibio | | | | logre a su oscura estancia penetrar; |
220 | | | que el atormentador remordimiento | | | | una tregua a sus víctimas conceda, | | | | y del aire, y el agua, y la arboleda, | | | | oigan el apacible susurrar. | | |
|
| Cuando en el campo con pavor secreto |
225 | | | la sombra ves, que de los cielos baja, | | | | la nieve que las cumbres amortaja, | | | | y del ocaso el tinte carmesí; | | | | en las quejas del aura y de la fuente, | | | | ¿no te parece que una voz retiña, |
230 | | | una doliente voz que dice: «Niña, | | | | cuando tú reces, ¿rezarás por
mí?» | | | | Es la voz de las almas. A los muertos | | | | que oraciones alcanzan, no escarnece | | | | el rebelado arcángel, y florece |
235 | | | sobre su tumba perennal tapiz. | | | | Mas ¡ay! a los que yacen olvidados | | | | cubre perpetuo horror; hierbas extrañas | | | | ciegan su sepultura; a sus entrañas | | | | árbol funesto enreda la raíz. |
240 | |
|
| Y yo también (no dista mucho el
día) | | | | huésped seré de la morada oscura, | | |
—245→
| | y el ruego invocaré de un alma pura, | | | | que a mi largo penar consuelo dé. | | | | Y dulce entonces me será que vengas, |
245 | | | y para mí la eterna paz implores, | | | | y en la desnuda losa esparzas flores, | | | | simple tributo de amorosa fe. | | |
|
| ¿Perdonarás a mi enemiga
estrella, | | | | si disipadas fueron una a una |
250 | | | las que mecieron tu mullida cuna | | | | esperanzas de alegre porvenir? | | | | Sí, le perdonarás; y mi memoria | | | | te arrancará una lágrima, un suspiro | | | | que llegue hasta mi lóbrego retiro, |
255 | | | y haga mi helado polvo rebullir. | | |
|
|
42. En la edición de
El Crepúsculo, este verso es:
169. Bello escribió
sulca, palabra que ha sido corregida por
surca en las otras ediciones. La
restablecemos porque es forma etimológica (del latín
sulco, sulcare) y de uso corriente
todavía en los autores clásicos.
192. Caro, en su edición de 1882, da
así este verso: