[Epístola a Mateo Vázquez]
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De Miguel de Cervante [sic], cautivo,
a M. Vázquez, mi Señor. |
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Si el bajo son de la zampoña mía, | | |
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señor, a vuestro oído no ha llegado | | |
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en tiempo que sonar mejor debía, | | |
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no ha sido por la falta de cuidado, | | |
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sino por sobra dél, que me ha traído |
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por extraños caminos desviado. | | |
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También, por no adquirirme de atrevido | | |
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el nombre odioso, la cansada mano | | |
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ha encubierto las faltas del sentido. | | |
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Mas ya que el valor vuestro sobrehumano, |
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| de quien tiene noticia todo el suelo, | | |
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la graciosa altivez, el trato llano, | | |
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aniquilan el miedo y el recelo | | |
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que ha tenido hasta aquí mi humilde pluma | | |
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de no quereros descubrir su vuelo, |
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de vuestra alta bondad y virtud suma | | |
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diré lo menos, que lo más no siento | | |
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quién de cerrarlo en verso se presuma. | | |
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Aquel que os mira en el subido asiento | | |
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do el humano favor puede encumbrarse, |
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y que no cesa el favorable viento, | | |
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y él se ve entre las ondas anegarse | | |
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del mar de la privanza, do procura, | | |
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o por fas o por nefas, levantarse, | | |
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¿quién duda que no dice: «La ventura |
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| ha dado en levantar este mancebo, | | |
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hasta ponerle en la más alta altura. | | |
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Ayer le vimos inexperto y nuevo | | |
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en las cosas que ahora mide y trata | | |
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tan bien, que tengo envidia y las apruebo»? |
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| Desta manera se congoja y mata | | |
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el envidioso, que la gloria ajena | | |
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le destruye, marchita y desbarata. | | |
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Pero aquel que, con mente más serena, | | |
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contempla vuestro trato y vida honrosa, |
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| y el alma dentro, de virtudes llena, | | |
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no la inconstante rueda presurosa | | |
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de la falsa fortuna, suerte o hado, | | |
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signo, ventura, estrella ni otra cosa, | | |
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dice qu'es causa que en el buen estado |
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| que agora poseéis os haya puesto, | | |
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con esperanza de más alto grado; | | |
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mas sólo el modo del vivir honesto, | | |
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la virtud escogida, que se muestra | | |
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en vuestras obras y apacible gesto, |
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| ésta dice, señor, que os da su diestra | | |
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y os tiene asido con sus fuertes lazos, | | |
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y a más y a más subir siempre os adiestra. | | |
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¡Oh santos, oh agradables dulces brazos | | |
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de la santa virtud, alma y divina, |
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| y santo quien recibe sus abrazos! | | |
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Quien con tal guía como vos camina, | | |
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¿de qué se admira el ciego vulgo bajo, | | |
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si a la silla más alta se avecina? | | |
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Y puesto que no hay cosa sin trabajo, |
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| quien va sin la virtud, va por rodeo, | | |
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y el que la lleva, va por el atajo. | | |
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Si no me engaña la experiencia, creo | | |
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que se ve mucha gente fatigada | | |
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de un solo pensamiento y un deseo. |
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| Pretenden más de dos llave dorada; | | |
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muchos, un mesmo cargo, y quien aspira | | |
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a la fidelidad de una embajada. | | |
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Cada cual por sí mismo al blanco tira | | |
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do asestan otros mil, y sólo es uno |
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| cuya saeta dio do fue la mira. | | |
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Y éste, quizá, qu'a nadie fue importuno, | | |
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ni a la soberbia puerta del privado | | |
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se halló, después de vísperas, ayuno, | | |
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ni dio ni tuvo a quien pedir prestado. |
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| Sólo con la virtud se entretenía, | | |
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y en Dios y en ella estaba confiado. | | |
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Vos sois, señor, por quien decir podría, | | |
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y lo digo y diré sin estar mudo, | | |
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que sola la virtud fue vuestra guía, |
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| y que ella sola fue bastante y pudo | | |
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levantaros al bien do estáis agora, | | |
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privado humilde, de ambición desnudo. | | |
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¡Dichosa y felicísima la hora | | |
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donde tuvo el real conocimiento |
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| noticia del valor que anida y mora | | |
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en vuestro reposado entendimiento, | | |
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cuya fidelidad, cuyo secreto, | | |
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es de vuestras virtudes el cimiento! | | |
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Por la senda y camino más perfecto |
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| van vuestros pies, que es la que el medio tiene, | | |
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y la que alaba el seso más discreto. | | |
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Quien por ella camina, vemos viene | | |
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a aquel dulce, suave paradero, | | |
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que la felicidad en sí contiene. |
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| Yo, que el camino más bajo y grosero | | |
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he caminado en fría noche oscura, | | |
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he dado en manos del atolladero, | | |
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y en la esquiva prisión, amarga y dura, | | |
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adonde agora quedo, estoy llorando |
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| mi corta, infelicísima ventura, | | |
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con quejas tierra y cielo importunando, | | |
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con suspiros el aire oscureciendo, | | |
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con lágrimas el mar acrecentando. | | |
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Vida es ésta, señor, do estoy muriendo, |
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| entre bárbara gente descreída | | |
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la mal lograda juventud perdiendo. | | |
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No fue la causa aquí de mi venida, | | |
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andar vagando por el mundo acaso, | | |
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con la vergüenza y la razón perdida. |
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| Diez años ha que tiendo y mudo el paso | | |
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en servicio del gran Filipo nuestro, | | |
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ya con descanso, ya cansado y laso; | | |
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y, en el dichoso día que siniestro | | |
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tanto fue el hado a la enemiga armada, |
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| cuanto a la nuestra favorable y diestro, | | |
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de temor y de esfuerzo acompañada, | | |
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presente estuvo mi persona al hecho, | | |
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más de esperanza que de hierro armada. | | |
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Vi el formado escuadrón roto y deshecho, |
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| y de bárbara gente y de cristiana | | |
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rojo en mil partes de Neptuno el lecho; | | |
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la muerte airada, con su furia insana, | | |
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aquí y allí con prisa discurriendo, | | |
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mostrándose a quién tarda, a quién temprana; |
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| el son confuso, el espantable estruendo, | | |
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los gestos de los tristes miserables | | |
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que entre el fuego y el agua iban muriendo; | | |
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los profundos suspiros lamentables | | |
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que los heridos pechos despedían, |
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| maldiciendo sus hados detestables. | | |
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Helóseles la sangre que tenían, | | |
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cuando, en el son de la trompeta nuestra, | | |
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su daño y nuestra gloria conocían. | | |
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Con alta voz, de vencedora muestra, |
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| rompiendo el aire claro, el son mostraba | | |
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ser vencedora la cristiana diestra. | | |
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A esta dulce sazón, yo, triste, estaba | | |
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con la una mano de la espada asida, | | |
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y sangre de la otra derramaba. |
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| El pecho mío, de profunda herida | | |
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sentía llagado, y la siniestra mano | | |
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estaba por mil partes ya rompida. | | |
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Pero el contento fue tan soberano | | |
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qu'a mi alma llegó, viendo vencido |
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| el crudo pueblo infiel por el cristiano, | | |
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que no echaba de ver si estaba herido, | | |
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aunque era tan mortal mi sentimiento, | | |
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que a veces me quitó todo el sentido. | | |
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Y en mi propia cabeza el escarmiento |
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| no me pudo estorbar que, el segundo año, | | |
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no me pusiese a discreción del viento; | | |
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y al bárbaro, medroso, pueblo extraño, | | |
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vi recogido, triste, amedrentado, | | |
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y con causa temiendo de su daño; |
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| y al reino tan antiguo y celebrado, | | |
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a do la hermosa Dido fue rendida | | |
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al querer del troyano desterrado, | | |
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también, vertiendo sangre aún la herida | | |
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mayor, con otras dos, quise hallarme, |
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| por ver ir la morisma de vencida. | | |
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¡Dios sabe si quisiera allí quedarme | | |
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con los que allí quedaron esforzados, | | |
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y perderme con ellos, o ganarme! | | |
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Pero mis cortos, implacables hados, |
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| en tan honrosa empresa no quisieron | | |
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que acabase la vida y los cuidados, | | |
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y, al fin, por los cabellos me trajeron | | |
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a ser vencido por la valentía | | |
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de aquellos que después no la tuvieron. |
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| En la galera Sol, que escurecía | | |
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mi ventura su luz, a pesar mío, | | |
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fue la pérdida de otros y la mía. | | |
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Valor mostramos al principio y brío, | | |
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pero después, con la experiencia amarga, |
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| conocimos ser todo desvarío. | | |
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Sentí de ajeno yugo la gran carga, | | |
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y en las manos sacrílegas malditas | | |
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dos años ha que mi dolor se alarga. | | |
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Bien sé que mis maldades infinitas, |
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| y la poca atrición que en mí se encierra, | | |
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me tiene entre estos falsos ismaelitas. | | |
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Cuando llegué vencido, y vi la tierra, | | |
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tan nombrada en el mundo, que en su seno | | |
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tantos piratas cubre, acoge y cierra, |
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| no pude al llanto detener el freno, | | |
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que, a mi despecho, sin saber lo que era, | | |
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me vi el marchito rostro de agua lleno. | | |
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Ofreciose a mis ojos la ribera | | |
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y el monte donde el grande Carlos tuvo |
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| levantada en el aire su bandera, | | |
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y el mar, que tanto esfuerzo no sostuvo, | | |
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pues movido de envidia de su gloria, | | |
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airado entonces más que nunca estuvo. | | |
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Estas cosas, volviendo en mi memoria, |
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| las lágrimas trujeron a los ojos, | | |
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movidas de desgracia tan notoria. | | |
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Pero si el alto cielo en darme enojos | | |
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no está con mi ventura conjurado, | | |
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| y aquí no lleva muerte mis despojos, |
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| cuando me vea en más alegre estado, | | |
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si vuestra intercesión, señor, me ayuda | | |
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a verme ante Filipo arrodillado, | | |
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mi lengua balbuciente y casi muda | | |
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pienso mover en la real presencia, |
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| de adulación y de mentir desnuda, | | |
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diciendo: «Alto señor, cuya potencia | | |
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sujetas trae mil bárbaras naciones | | |
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al desabrido yugo de obediencia, | | |
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a quien los negros indios, con sus dones, |
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| reconocen honesto vasallaje, | | |
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trayendo el oro acá de sus rincones, | | |
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despierte en tu real pecho el gran coraje, | | |
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la gran soberbia con que una bicoca | | |
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aspira de contino a hacerte ultraje. |
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| La gente es mucha, mas su fuerza es poca: | | |
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desnuda, mal armada, que no tiene | | |
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en su defensa fuerte, muro o roca. | | |
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Cada uno mira si tu armada viene, | | |
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para dar a sus pies el cargo y cura |
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| de conservar la vida que sostiene. | | |
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Del amarga prisión, triste y escura, | | |
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adonde mueren veinte mil cristianos, | | |
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tienes la llave de su cerradura. | | |
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Todos, cual yo, de allá, puestas las manos, |
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| las rodillas por tierra, sollozando, | | |
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cercados de tormentos inhumanos, | | |
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valeroso señor, te están rogando | | |
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vuelvas los ojos de misericordia | | |
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a los suyos, que están siempre llorando; |
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| y, pues te deja agora la discordia | | |
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que hasta aquí te ha oprimido y fatigado, | | |
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y gozas de pacífica concordia, | | |
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haz ¡oh buen rey! que sea por ti acabado | | |
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lo que con tanta audacia y valor tanto |
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| fue por tu amado padre comenzado. | | |
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Sólo el pensar que vas, pondrá un espanto | | |
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en la enemiga gente, que adevino | | |
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ya desde aquí su pérdida y quebranto». | | |
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¿Quién duda que el real pecho benino |
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| no se muestre, escuchando la tristeza | | |
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en que están estos míseros contino? | | |
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Bien parece que muestro la flaqueza | | |
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de mi tan torpe ingenio, que pretende | | |
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hablar tan bajo ante tan alta alteza, |
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| pero el justo deseo la defiende. | | |
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Mas a todo silencio poner quiero, | | |
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que temo que mi pluma ya os ofende, | | |
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y al trabajo me llaman donde muero. | | |