A Granada
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¡Bien haya el sacro libro del místico poeta |
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que tus recuerdos canta sobre el hundido ayer! |
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Él cuente tus historias, esposa del Profeta, |
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llorando en tus ruinas tu efímero poder. |
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¡Bien hayan los suspiros que el moro desterrado |
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desde la ardiente Libia te manda sin cesar!... |
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Él cuente lo que has sido y evoque tu pasado, |
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creyendo ver tu sombra surgir del ancho mar. |
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Yo, al son de un arpa, triste y oculto entre las flores, |
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cual pájaro perdido, mi voz ensayaré, |
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cantando los que aún brindas halagos seductores |
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al pobre peregrino que al fin tu suelo ve. |
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Las gracias que hoy te adornan, los dones inmortales |
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que la naturaleza gentil te prodigó, |
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tu eterna vestidura de encantos virginales, |
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tu nombre bendecido cantar pretendo yo. |
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¡Granada! En tu recinto tal vez la poesía |
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del mundo primitivo soñaba ya un edén, |
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y allá desde la Grecia tu nombre bendecía, |
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creyendo tus jardines mansión de eterno bien. |
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[162] |
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Después ¡ay! ¿quién te ha visto que el alma enamorada, |
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no deje, al alejarse, suspensa sobre ti, |
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y en otros horizontes, al nombre de «Granada» |
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no surja ante sus ojos la sombra de una hurí? |
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¡Granada! ¡Qué radiante te adora en sus ensueños, |
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el que las zonas cruza del gélido aquilón!... |
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Los ecos de tu fama ¡qué gratos y risueños |
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del aterido polo visitan la región!... |
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¡Granada! En los desiertos del trópico abrasado, |
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¡qué ansiadas son y puras tus auras de jazmín! |
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Tus aguas bullidoras ¡qué ansioso y angustiado |
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recuerda el sarraceno de Zahara en el confín! |
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¡Oh! Dios vertió en tu seno, deidad de Andalucía, |
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la luz de sus miradas, la chispa divinal, |
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y en gérmenes fragantes de eterna lozanía |
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se abrió tu seno al mundo cual pródigo rosal. |
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Tendida en los confines de un valle delicioso, |
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reclinas en un monte la nacarada sien, |
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y cual esbelta virgen en plácido reposo |
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tomaste la postura de un lánguido desdén. |
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¡Con qué dulces abrazos te estrechan esos ríos! |
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¡qué amantes esas sierras protegen tu solaz! |
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¡qué gratos son tus bosques, pacíficos y umbríos!, |
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¡qué inmensa tu campiña, qué espléndida y feraz! [163] |
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¡Qué augusto el obelisco de zafiro y de plata |
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que inmóvil te defiende del austro abrasador!... |
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¡benditas las auroras de oro y escarlata |
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que enciende allá en sus cumbres la regia luz del sol! |
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¡Qué bellas son las tardes del apacible octubre |
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pasadas en tu vega, y en honda soledad, |
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cuando en la noche negra su faz el tiempo encubre, |
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después que un nuevo día le da a la eternidad! |
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Y ver a las estrellas, cual faros de bonanza |
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lucir de las tinieblas en el opaco tul, |
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y aquellas almas puras, que llora la esperanza, |
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soñar que aún nos sonríen detrás del cielo azul... |
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¡Qué puras son tus noches de luna y primavera, |
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tus noches perfumadas, tus noches ¡ay de mí! |
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que ya desvanecidas, cual nube pasajera, |
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lleváronse de amores las horas que perdí! |
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¡Qué inmensos los instantes, qué vago el pensamiento |
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se explayan en tu seno, Granada celestial! |
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¡Qué locos los amores, qué rico el sentimiento |
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desbórdase a tu lado, sirena divinal! |
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¡Qué hermosas son tus hijas, estrellas de tu cielo, |
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palmeras de tus valles, claveles de tu abril, |
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ensueños de la Arabia perdidos por tu suelo, |
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tal vez náyadas blancas salidas del Jenil! [164] |
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¡Qué rauda y soñadora se eleva la poesía |
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que beben de tus labios los hijos de tu amor! |
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Fecunda en tradiciones, vergel de fantasía... |
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¿de quién que tenga un alma no harás un trovador? |
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Tú, patria del artista; tú, madre del poeta; |
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tú, nido de perfumes; tú, cuna de cristal; |
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tú, perla desprendida del cándido Veleta; |
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tú, lágrima del cielo; tú, sílfide oriental. |
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Bendita seas ¡oh virgen! bendita seas ¡oh diosa! |
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las horas sean benditas pasadas junto a ti; |
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¡benditos los ensueños de nácar y de rosa |
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que un tiempo en tu regazo también yo concebí! |
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Tus árabes jardines, tus mansos arroyuelos |
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¡benditos sean, oh reina del ámbito andaluz! |
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¡que siempre te prodiguen su amor los altos cielos! |
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¡que siempre te fecunde del sol la ardiente luz! |
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¡Que siempre de placeres, de sueños seas morada! |
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¡que nunca el crudo noto te pueda marchitar, |
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y siempre seas de flores suavísima almohada, |
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donde mi loca frente consiga reposar! [165] |
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Presentimientos
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«Esse, fuisse, fore» |
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Reina la paz... el olvido |
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sus negras alas extiende; |
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la soledad aquí mora; |
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la humanidad aquí duerme. |
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Lentas horas de silencio |
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a otras horas se suceden... |
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la noche eterna aquí nace; |
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la luz del mundo aquí muere. |
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Las tinieblas de la nada |
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de este lugar se desprenden, |
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y la faz del almo cielo |
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con su luto se entristece. |
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El fulgor agonizante |
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del sol que baja al poniente |
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besa en trémulos soslayos |
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la quietud de aqueste albergue |
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y huye de aquí amedrentado; |
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pues su resplandor perenne |
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resbala, amarillo y turbio, |
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por los campos de la muerte... |
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Un impulso irresistible |
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mis errantes pasos mueve [166] |
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y me guía a esta mansión |
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donde mil pechos inertes |
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marcan las eternas horas: |
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¡latidos que no se sienten, |
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pero que escucha mi alma |
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y bajo mis plantas hierven! |
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¡Ay! en busca del descanso |
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aquí las pasiones vienen: |
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cada silencioso nicho |
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toda una historia comprende. |
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Las horas del porvenir |
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desalentadas perecen |
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cuando llegan a este sitio, |
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y aunque tenaces esperan |
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mil y mil siglos sentadas |
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en esos trises dinteles, |
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nunca brillará una aurora |
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del caos en el negro oriente. |
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Esta necrópolis muda |
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tiene un lenguaje solemne |
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que penetra el corazón |
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con inquietudes crueles. |
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Tal vez mañana yo mismo, |
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debajo de estos cipreses... |
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¿Y qué me importa? ¿Hay acaso |
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un instante más alegre |
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que el anterior a la vida |
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y el posterior a la muerte? |
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¡Alegre! sí... no creáis |
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que el asonante me impele |
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a poner ese adjetivo, [167] |
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sino que le busco adrede. |
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Y esta es una gran cuestión |
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que en mi juicio se resuelve |
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con tres palabras que omito |
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y que las dijo un muy célebre |
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pensador, conciudadano |
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de la melómana Euterpe. |
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¿El no sufrir, es gozar? |
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¿qué es no querer? ¿algo quiere |
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la negación? Yo no quise |
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la existencia... Pero ¿tiene |
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voluntad de no querer |
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aquel que elegir no puede? |
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No. Bien, pero sin embargo, |
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resulta que vine a este |
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lugar que llamamos mundo |
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sin memorial precedente |
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de mi parte... Yo agradezco |
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al Criador estas mercedes |
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que no le pedí; mas como |
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según las humanas leyes |
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los privilegios no obligan, |
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si me dejáis que recuerde |
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la teología sagrada |
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que estudié en mis años verdes, |
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os probaré... ¿Y qué interesa |
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a la sosegada gente |
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que duerme en torno de mí |
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una digresión tan feble? |
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Dejémosla por ahora, |
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y el confesor le conteste [168] |
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al que sea tan insensato |
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que a metafísico se eche, |
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con perjuicio de sí mismo |
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y a más de sus intereses, |
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porque hoy no se compran ya |
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las obras de cierta especie, |
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y es disparate escribirlas |
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cuando el mundo retrocede |
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a las regiones tranquilas |
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del orden, y no se siente |
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ni el más ligero fragor |
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de ese volcán que otras veces |
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parió un progreso «maldito»... |
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Sí, ¡maldito! ¿Viva el régimen |
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retrógrado! ¡qué sosiego! |
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¡qué paz! ¡qué silencio!... ¡imbéciles! |
100 |
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¡también entre estos sepulcros |
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reina la paz... de la muerte! |
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.............................. |
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¡Cuánto genio! ¡cuánta vida! |
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¡cuánta esperanza ya estéril! |
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¡cuánta hermosura y candor! |
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¡qué de latidos ardientes, |
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de ensueños y de ambiciones |
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trae la humanidad en germen, |
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a estas solitarias tumbas |
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donde habrá de dormir siempre! |
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Aquí, polvo, allí, la nada... |
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¡soplos de aire pestilente |
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que las brisas arrebatan, |
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y en la inmensidad se pierden!... [169] |
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¡Ah!... no... mi alma se agita, |
115 |
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sus alas inmensas tiende, |
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mide el Océano azul, |
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llena la región celeste, |
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falta mundo, y sobra alma, |
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alma inquieta, audaz, rebelde, |
120 |
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investigadora y grande, |
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reina en la materia débil. |
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Alma que de frágil polvo |
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pura y rauda se desprende |
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y ansía goces misteriosos |
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y busca el puro deleite, |
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de una santa inspiración, |
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ideal, sublime, leve, |
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impalpable, misteriosa, |
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como la luz, como el éter. |
130 |
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¡Existe Dios y otro mundo! |
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Mi razón no los comprende; |
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adivínalos mi alma, |
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y mi corazón los bebe |
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como recuerdos pasados, |
135 |
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como aromas que presienten. |
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Existe algo menos sandio |
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que la vida y que la muerte; |
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existe un vivir más digno |
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que nuestro vivir imbécil; |
140 |
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el «porqué» de nuestra vida |
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no es hacerse y deshacerse; |
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es muy bella nuestra alma |
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para un existir tan breve; |
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fuera injusto dar el ser |
145 |
[170] |
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de la dulce nada a trueque, |
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tan sólo para unos días |
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de desventuras crueles, |
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y luego este ser robarnos |
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diciendo a la vida... ¡muere! |
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¡Tan ridícula comedia |
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la humanidad ser no puede! |
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Entre nacer y morir |
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hay un punto que no hiere |
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nuestra vista, y es el móvil |
155 |
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de la vida y de la muerte. |
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Hay en nuestro corazón |
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algo que espera y que teme, |
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y hay, en fin, de esa otra vida |
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una cosa que se siente, |
160 |
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que se respira, se busca, |
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se ambiciona, se prevee, |
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¿Qué importa que la razón, |
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lámpara sola que mecen |
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tantos rudos vendavales, |
165 |
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nombre a esa cosa no encuentre? |
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|
Existen Dios y otro mundo; |
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existen y existir deben... |
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y nuestra alma necesita |
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ilusiones tan solemnes. |
170 |
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¡Mirad! La duda hace poco |
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me amenguaba: caña endeble, |
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mísero insecto creía |
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ser yo al contemplarme en este |
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recinto de tantas «nadas» |
175 |
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|
que recuerdan tantos seres. [171] |
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|
Ahora la fe me sublima; |
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ahora la fe me engrandece, |
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y sobre la sepultura |
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donde pronto he de caerme |
180 |
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aquí, en el linde del mundo, |
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alzo tranquila la frente; |
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la esperanza me sonríe |
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y me llama, y en mis sienes |
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rueda el pensamiento, y brotan |
185 |
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|
alas al alma, y el éxtasis |
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|
me lleva en pos, y en sus brisas |
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|
mi genio se desvanece |
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y hacia ese Dios y ese mundo |
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sus plácidas alas mueve: |
190 |
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se explaya en su porvenir, |
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en su esperanza se duerme, |
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|
y empapado en su poesía, |
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tiembla, llora, calla y cree. [173] |
|
|
La guerra de Oriente
|
Oda. |
|
¿Qué rumor funeral, desconocido, |
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|
turba de nuestras noches el reposo? |
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|
¿Qué confín de la tierra se estremece? |
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|
¿Qué drama misterioso |
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|
buscan en las tinieblas las miradas? |
5 |
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|
¿Por qué al oído percibir parece, |
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|
|
sordas y remotísimas pisadas, |
|
|
|
y Europa estremecida, |
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|
|
presa quizás de lúgubres temores, |
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|
|
vela en insomnio ardiente, |
10 |
|
|
atenta a los insólitos rumores, |
|
|
|
con los ojos clavados en Oriente? |
|
|
|
¿Dónde está el sol? ¿En qué parte del mundo |
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|
|
su luz engendra el día |
|
|
|
de tal tribulación? ¿Qué moribundo |
15 |
|
|
reflejo de agonía |
|
|
|
la aurora boreal al sur envía? |
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|
|
¿Por qué roja de sangre luce el alba |
|
|
|
al ser de nuevos días triste cuna, |
|
|
|
y orlada de bermejas aureolas, |
20 |
|
|
a la América va la casta luna, |
|
|
|
huyendo de este viejo continente, [174] |
|
|
|
próximo a ser de sangre una laguna, |
|
|
|
que meza hirvientes sus purpúreas olas |
|
|
|
del Ural a las costas españolas? |
25 |
|
|
Desde que un día una gigante sombra, |
|
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|
cayéndose a lo largo de los mares, |
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|
|
al que de Cáncer trópico se nombra |
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|
fue a dar con su cabeza fatigada, |
|
|
|
cubriendo con su manto el Océano |
30 |
|
|
y haciendo de un volcán una almohada |
|
|
|
en que dormir su sueño soberano; |
|
|
|
desde que aquel coloso |
|
|
|
se hundió, midiendo con su cuerpo el mundo, |
|
|
|
con su nombre llenando la ancha historia |
35 |
|
|
y mil generaciones con su gloria, |
|
|
|
en silencio profundo |
|
|
|
la tierra se quedó: yació la espada |
|
|
|
y enmudeció el cañón; y tras el caos |
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|
|
que rodeó la esencia de aquel hombre, |
40 |
|
|
surgió la creación, cesó la nada, |
|
|
|
y este siglo quimérico y sin nombre |
|
|
|
de sus manos salió: que él con su sangre |
|
|
|
bautizó el porvenir regenerado, |
|
|
|
y él mártir, con su muerte |
45 |
|
|
selló la rendición de las naciones |
|
|
|
y cerró el estamento del «pasado»... |
|
|
|
Napoleón murió; con él la guerra; |
|
|
|
y el VERBO, que es la paz, reinó en la tierra. |
|
|
|
¿Quién perturba los días |
50 |
|
|
de progreso, de luz y de esperanza |
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|
|
que han surgido después? ¿Quién temerario |
|
|
|
con sus manos impías [175] |
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|
|
a contener se lanza |
|
|
|
la rápida corriente |
55 |
|
|
que sin cesar avanza, |
|
|
|
bramando ¡«Libertad»! en son rugiente? |
|
|
|
¿Quién la apagada tea |
|
|
|
de la discordia agita?¿Quién viola |
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|
|
la paz reconquistada? ¿Quién emplea |
60 |
|
|
el azote en un siglo que pelea |
|
|
|
sin más pavés que la palabra sola, |
|
|
|
sin más espada que la sola idea? |
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|
|
¡Guerra! ¿Dónde y por qué? Ya el pensamiento, |
|
|
|
la cárcel quebrantó del servilismo; |
65 |
|
|
su dignidad el hombre ha restaurado; |
|
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|
la sombra se rasgó del fanatismo, |
|
|
|
y el principio sagrado |
|
|
|
de «igualdad» ante Dios cunde doquiera, |
|
|
|
más lento o más veloz ¡ay! ¡según fueron |
70 |
|
|
más densas la opresión y la ceguera |
|
|
|
en que los pueblos míseros durmieron! |
|
|
|
¡Guerra! ¿Dónde y por qué? Tended la vista. |
|
|
|
sobre la faz del mundo; |
|
|
|
veréis del Evangelio la conquista, |
75 |
|
|
que así en consuelos la verdad exhala: |
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|
|
«Sois hermanos... ¡levántate, mendigo! |
|
|
|
¡humíllate, Señor! Dios os iguala; |
|
|
|
porque en verdad os digo |
|
|
|
que no hay otra grandeza ni otra estirpe |
80 |
|
|
ni más elevación ni jerarquía |
|
|
|
que la del genio en comunión conmigo |
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|
|
¡y la de la virtud, que es hija mía!» |
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|
Y esa inmortal palabra [176] |
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|
|
es la emancipación; y ella nos trajo |
85 |
|
|
la fe, que es la virtud, y ella nos labra |
|
|
|
un grande porvenir, ¡que es el trabajo! |
|
|
|
¡Guerra! ¿Dónde y por qué? No en las batallas, |
|
|
|
ni con bronce homicida, |
|
|
|
ni con acero y armadura y mallas |
90 |
|
|
la raza de los hombres fratricida |
|
|
|
busca ya esa ventura |
|
|
|
que una vez para siempre vio perdida |
|
|
|
por la misma maldad de su alma impura... |
|
|
|
¡No! del corto destierro, |
95 |
|
|
que hemos llamado vida los mortales, |
|
|
|
no es posible las penas y los males |
|
|
|
ahogar con sangre o extirpar con hierro... |
|
|
|
Bálsamo de las llagas las doctrinas |
|
|
|
los pueblos aliméntanse de ideas; |
100 |
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castillo inexpugnable es la tribuna, |
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campo las populares asambleas, |
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y el triunfo la verdad sagrada y una, |
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a la cual dice Dios: «¡Bendita seas!» |
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¡Guerra! ¡Guerra!... ¿Y en dónde? |
105 |
|
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En los inmensos páramos polares |
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el grito del autócrata responde. |
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«¡Guerra en torno de mí! ¡Yo soy la guerra!» |
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¡Guerra! ¡guerra! ¿Y por qué? Surca los mares |
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y cunde por la tierra |
110 |
|
|
otro clamor fatídico del polo, |
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y contesta esa voz entre los hielos: |
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|
«¡La Europa es para mí, para mí solo!» |
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|
¿Y quién es él? Aborto de los cielos |
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la sombra le ha engendrado; |
115 |
[177] |
|
le nutre la ambición; el egoísmo |
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|
carcome sus entrañas; el pecado |
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|
muerde su corazón; el fanatismo |
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enróscase a sus pies la tiranía |
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|
petrifica su alma; la dureza |
120 |
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|
pintada está en su faz; su pensamiento |
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es la superstición; la hipocresía |
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es su traje imperial; y con su aliento |
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|
anhelará apagar todas las ciencias, |
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|
para dejar el universo a oscuras |
125 |
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|
y reinar absoluto en las conciencias. |
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Cadáver del pasado, |
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quiere infestar un siglo adolescente; |
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|
noche de nuestro sol, quiere, menguado, |
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matar su luz ardiente; |
130 |
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recuerdo de terrores, |
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|
tenebroso en el alma se insinúa, |
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|
y la vista del mundo atribulada |
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|
de él a la Inquisición vaga y fluctúa |
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y acaso encuentra en él a Torquemada. |
135 |
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|
Viviente anacronismo, |
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|
en nuestro siglo lúgubre extranjero, |
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es «Tifoe» que vuelve del abismo, |
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|
¡susto y horror del universo entero! |
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|
¿Quién es él? Dolorida, ensangrentada, |
140 |
|
|
cual en garras de un buitre una gacela |
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|
Polonia está a sus pies despedazada, |
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|
|
viviente acusación que nos revela |
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|
su crueldad ambiciosa y despiadada. |
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|
Su mano tocó a Hungría, |
145 |
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|
y la Hungría se heló...¡mano de muerte! [178] |
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y Nápoles y Roma y Lombardía, |
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|
atadas a sus pies, el sueño inerte |
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|
duermen bajo ominosa tiranía. |
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|
Él pesa sobre Francia |
150 |
|
|
como manto de hielo, |
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|
ahoga el pensamiento en Alemania. |
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|
|
del Cáucaso feliz enluta el cielo, |
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|
y en América, en Asia y donde quiera |
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|
tiene feroz una uña carnicera. |
155 |
|
|
Hoy es Turquía... ¡Basta, |
|
|
|
basta ya de ignominia y de paciencia! |
|
|
|
¡El fuego de la cólera entusiasta |
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|
en las miradas de la Europa brilla, |
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|
|
y se alza al rumor de las cadenas, |
160 |
|
|
con el rubor en la glacial mejilla |
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|
|
y la ira santa en las heladas venas! |
|
|
|
¿Qué quieres?... ¿dónde vas? Nube de sombra |
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|
|
formada en un rincón de algún imperio, |
|
|
|
¿cómo el haber pensado no te asombra |
165 |
|
|
envolver en tu luto un hemisferio |
|
|
|
y hacer de mil ejércitos, tu alfombra? |
|
|
|
¿Cómo has soñado, di, apagar la lumbre |
|
|
|
del espíritu humano? ¿No te aterra |
|
|
|
la civilización del Mediodía, |
170 |
|
|
la que ha dos siglos incendió a Inglaterra, |
|
|
|
la que aún humea en Francia todavía, |
|
|
|
la que cunde voraz por la ancha tierra, |
|
|
|
la que a tu vez te abrasará algún día? |
|
|
|
¡Guerra! Pues tú la quieres, |
175 |
|
|
sea guerra sagrada |
|
|
|
por nuestra parte... ¡al invasor Atila [179] |
|
|
|
que trae de nuevo el aquilón en brazos, |
|
|
|
opóngase magnánima y tranquila |
|
|
|
la Europa, a quien afrenta, |
180 |
|
|
y haga al coloso boreal pedazos, |
|
|
|
como a frágil barquilla la tormenta! |
|
|
|
¡Oh!, ¡si bajases a la patria mía! |
|
|
|
¡Oh!, ¡si en tu loca saña |
|
|
|
trajeses algún día |
185 |
|
|
tus fieras hordas a la fiera España!... |
|
|
|
¡Ay de ti entonces! ¡El airado noto |
|
|
|
que hizo a Napoleón doblar la frente, |
|
|
|
te arrojará a la faz tu cetro roto |
|
|
|
por las manos de un pueblo independiente! |
190 |
|
|
Entre tanto, naciones oprimidas, |
|
|
|
olvidad la flaqueza y el cansancio; |
|
|
|
¡levantaos rugientes, aguerridas, |
|
|
|
tú, la primera, que en tu seno anidas |
|
|
|
el insulto postrer, vieja Bizancio! |
195 |
|
|
Concita tú del cálido desierto |
|
|
|
las nómades y fieras caravanas, |
|
|
|
las tribus del mar Muerto, |
|
|
|
las de Arabia, las hordas caucasianas |
|
|
|
y las bárbaras gentes africanas... |
200 |
|
|
¡Todos, hijos de Agar! ¡alzaos todos |
|
|
|
y defended la sacrosanta herencia |
|
|
|
de Mahometo, y las aras de Mahoma, |
|
|
|
y el derecho inmortal de independencia, |
|
|
|
y a esa tierna deidad, que reverencia |
205 |
|
|
la historia al lado de la antigua Roma! |
|
|
|
¡Hijos del gran Leónidas, alzaos! |
|
|
|
Hazañas de los griegos de otros días, [180] |
|
|
|
romped del tiempo el polvoroso caos: |
|
|
|
corra otra vez la sangre generosa |
210 |
|
|
de Maratón en las cenizas frías, |
|
|
|
y al hijo de Moscovia, que os insulta, |
|
|
|
sepultad en las olas del Euxino, |
|
|
|
que de Jerges las haces aún sepulta |
|
|
|
¡Tú, Francia altiva, liberal, guerrera, |
215 |
|
|
siempre audaz, siempre rica de entusiasmo, |
|
|
|
recuerda el sanguinoso Beresina, |
|
|
|
donde el que fuera de los siglos pasmo |
|
|
|
huyó por vez primera, |
|
|
|
dejando tras de sí llanto y ruina: |
220 |
|
|
recuerda del Kremlin la roja hoguera, |
|
|
|
que una tumba en los mares ilumina, |
|
|
|
y que el trotón cosaco tascó el freno |
|
|
|
de tu París en el lujoso seno! |
|
|
|
Ahí tienes ¡oh Albión! al que divide |
225 |
|
|
con tu poder el reino de los mares |
|
|
|
y allá en la India tus esfuerzos mide |
|
|
|
y contigo, en los círculos polares |
|
|
|
y en la China y doquier siempre coincide; |
|
|
|
tú, que eres, oh Inglaterra, |
230 |
|
|
grande, porque el destino te hizo libre, |
|
|
|
lánzate al mar, arrójate a la guerra, |
|
|
|
y su ancha garra, tu leopardo vibre, |
|
|
|
sobre el oso polar que al mundo aterra, |
|
|
|
Alemania, Polonia, Italia mía, |
235 |
|
|
de Palermo a Venecia infortunada, |
|
|
|
noble y doliente Hungría; |
|
|
|
Suiza, ciudadela codiciada |
|
|
|
de pérfidos tiranos ambiciosos; [181] |
|
|
|
y tú, región feliz, allá sentada |
240 |
|
|
al otro lado de la mar bravía, |
|
|
|
república de hombres generosos |
|
|
|
todos, en fin, los que lloráis cansados, |
|
|
|
los esclavos, los tristes, los opresos, |
|
|
|
del pueblo los tribunos desterrados, |
245 |
|
|
los de la patria huérfanos proscritos, |
|
|
|
llegad como torrentes despeñados; |
|
|
|
«¡Libertad!» «¡libertad!» sean vuestros gritos; |
|
|
|
¡precipitaos; vengad vuestros dolores; |
|
|
|
caed sobre el tirano; |
250 |
|
|
despedazad sus tercios invasores, |
|
|
|
y a Europa purgue vuestra heroica mano |
|
|
|
armada de justicia y de venganza, |
|
|
|
del que cruel intenta |
|
|
|
los faros apagar de una esperanza, |
255 |
|
|
que allí en el porvenir su luz ostenta |
|
|
|
tras los aciagos siglos de tormenta! [183] |
|
|
A la gloriosa muerte del coronel Don Patricio Bray
|
ELEGÍA PARA EL ÁLBUM DE SU SEÑOR HIJO. (16) |
|
¡Númenes de dolor, templad mi lira! |
|
|
|
¡Vírgenes de la Iberia, dadme llanto! |
|
|
|
¡Musa de la memoria, quema olores!... |
|
|
|
La heroica muerte del soldado canto... |
|
|
|
¡Genios, sembrad en su sepulcro flores! |
5 |
|
|
¡Era un héroe! -Murió-. Murió en campaña, |
|
|
|
y en su crispada diestra |
|
|
|
apretaba el acero |
|
|
|
al lanzar con el aye prostrimero |
|
|
|
un tierno adiós a la infeliz España. |
10 |
|
|
Murió en la lid siniestra, |
|
|
|
civil y fratricida |
|
|
|
del torpe despotismo |
|
|
|
contra la santa libertad querida... |
|
|
|
y «¡Libertad!» diciendo el labio inerte. |
15 |
|
|
en aras de la patria dio la vida... |
|
|
|
¡Pensaba redimirla con su muerte! [184] |
|
|
|
Ronco se queda el atabal guerrero: |
|
|
|
la altiva frente del feroz soldado |
|
|
|
mustia se inclina; y en su rostro fiero, |
20 |
|
|
con el sol de las lides atezado. |
|
|
|
brilla lágrima ardiente, |
|
|
|
que al corazón le arranca la tortura |
|
|
|
del acerbo pesar que su alma siente... |
|
|
|
El león español temblando llora, |
25 |
|
|
y su rugido de feral bravura |
|
|
|
¡torna el dolor en ayes de tristura! |
|
|
|
¡Bray murió! Liado en su bandera. |
|
|
|
Y al compás de la hórrida metralla, |
|
|
|
le llevan a la tumba sus soldados: |
30 |
|
|
fúnebre y ronca música guerrera |
|
|
|
marcha con el cortejo: al aire estalla |
|
|
|
del lúgubre clarín el grito helado, |
|
|
|
Y el timbal desconsuela y ensordece |
|
|
|
con su son cadencioso y destemplado, |
35 |
|
|
Inmóvil va la espada |
|
|
|
junto a la inmóvil mano de Patricio... |
|
|
|
¡su faz inanimada |
|
|
|
parece blanca rosa marchitada! |
|
|
|
¡Es tan joven!... La bella desposada |
40 |
|
|
le vio partir un día, quebrantando |
|
|
|
el de amor aún reciente yugo blando... |
|
|
|
-¿A dónde vas? -le dijo: |
|
|
|
-A defender los fueros españoles, |
|
|
|
Bray repuso, besando al tierno hijo |
45 |
|
|
y ala guerra partió; lidió en la guerra, [185] |
|
|
|
y ¡ay! a los pocos soles, |
|
|
|
hijo y madre eran solos en la tierra, |
|
|
|
¡Murió! Mas no murió, mi caro amigo |
|
|
|
que vive en la memoria del Ibero |
50 |
|
|
y en las páginas áureas de la historia: |
|
|
|
vive su prez, su nombre va contigo, |
|
|
|
y en su fama inmortal vive su gloria. |
|
|
|
¡Hijo de Bray! tu padre, |
|
|
|
triunfando de la muerte, |
55 |
|
|
te circunda de honor y de ventura: |
|
|
|
¿no alzas la sien orgullecida al verte |
|
|
|
hijo de aquel que con su sangre pura |
|
|
|
regó el árbol sagrado |
|
|
|
de nuestra libertad, a cuya sombra... |
60 |
|
|
¡Libertad! ¡Ay! ¿por qué el labio te nombra? |
|
|
|
¿do están los frutos de ese bien soñado? |
|
|
|
¿dónde está, pobre España, |
|
|
|
el ídolo amasado |
|
|
|
con sangre de tus hijos? |
65 |
|
|
¿do el monumento que la sangre baña |
|
|
|
de Mariana, de Riego y de Torrijos? |
|
|
|
¡Libertad! sueño hermoso de la vida |
|
|
|
alimento de grandes corazones, |
|
|
|
dicha acaso perdida |
70 |
|
|
por Adán del Edén en los dinteles; |
|
|
|
sagrada libertad, hija del cielo, |
|
|
|
he aquí, bajo el dosel de esos laureles, |
|
|
|
otra víctima más... ¡oh desconsuelo! [186] |
|
|
|
¡Libertad! triste reina destronada, |
75 |
|
|
que lloras decepciones, reclinada |
|
|
|
en tumbas mil y mil; perdida diosa, |
|
|
|
que cobijas doquier bajo tus alas |
|
|
|
de mártires sin fin la helada losa; |
|
|
|
arcángel sin ventura, |
80 |
|
|
que la pálida faz, en tus cabellos |
|
|
|
tristemente encubierta, |
|
|
|
abates, y con ellos |
|
|
|
lágrimas de ignominia enjugar quieres, |
|
|
|
¿por qué bajaste al corazón del hombre |
85 |
|
|
a encarnarte a su anhelo, |
|
|
|
si eres visión fantástica sin nombre, |
|
|
|
si eres la peregrina de este suelo? |
|
|
|
¡Cuántas veces las orlas de tu manto |
|
|
|
asieron delirantes las naciones, |
90 |
|
|
y huiste, y encontraron con espanto |
|
|
|
de tu veo en su mano los girones, |
|
|
|
mientras nueva opresión con férreos clavos |
|
|
|
la cadena amarrábales de esclavos! |
|
|
|
¡Y aún ansiamos por ti, cuando los ojos |
95 |
|
|
contemplan esta urna funeraria |
|
|
|
que encierra los despojos |
|
|
|
del héroe liberal, y solitaria |
|
|
|
a la viuda ven, huérfano al hijo, |
|
|
|
la patria sin ventura, |
100 |
|
|
y al español gimiendo en la amargura |
|
|
|
tus negros desengaños |
|
|
|
de luto y guerra tras los fieros años! [187] |
|
|
|
¿Y esperanza no habrá?¿Y así muriendo |
|
|
|
uno tras otro a manos del verdugo, |
105 |
|
|
o en la ruda pelea, |
|
|
|
o de la edad bajo el pesado yugo |
|
|
|
irá esa grande y luminosa idea |
|
|
|
a perecer, del mundo aún no gozada, |
|
|
|
cual sol que en día lóbrego se eleva |
110 |
|
|
tras de nubes, y a ocaso el rumbo lleva |
|
|
|
sin lanzar a la tierra una mirada? |
|
|
|
Allá está el porvenir, encapotado, |
|
|
|
fatídico, nublado, |
|
|
|
que relámpagos fúnebres arroja |
115 |
|
|
al mundo estremecido: |
|
|
|
la esperanza está allí, sobre la roja |
|
|
|
superficie del mar: mientras retumba |
|
|
|
el bronce en el oriente |
|
|
|
siguiendo vuestra obra, |
120 |
|
|
¡mártires! ¡bendigamos vuestra tumba! |
|
|
|
Manes ilustres, sombras veneradas, |
|
|
|
por nuestra Libertad sacrificadas, |
|
|
|
oíd de gratitud el tierno canto |
|
|
|
que os eleva mi voz, y sed dichosas |
125 |
|
|
en vuestros monumentos, invioladas... |
|
|
|
porque al menos ahí, sombras augustas, |
|
|
|
si en este mundo libertad no hubiere |
|
|
|
tus lazos rotos ven la almas justas... |
|
|
|
¡El hombre sólo es libre cuando muere! |
130 |
[189] |
A mi querido amigo Pablo Jimeno de Torres en el álbum fúnebre de su madre
|
IMPROVISACIÓN AL TIEMPO DE PARTIR |
|
«¿Qué fuera de mí en la tierra |
|
|
si yo no tuviera madre?» |
|
|
|
En este mundo egoísta |
|
|
|
donde nadie quiere parte |
|
|
|
de las penas que otro sufre, |
|
|
|
donde no nos brinda nadie |
|
|
|
la mitad de sus placeres; |
5 |
|
|
donde el corazón es cárcel |
|
|
|
del amor propio, y no existe |
|
|
|
quien, cual se ama, nos ame; |
|
|
|
en este mundo, do el hombre |
|
|
|
contra el hombre el hierro blando, |
10 |
|
|
y un hermano al otro hiere, |
|
|
|
y el cadalso inexorable |
|
|
|
se eleva en la sociedad |
|
|
|
ebrio de luto y de sangre: |
|
|
|
en estos días de vida, |
15 |
|
|
donde cada hora que cae [190] |
|
|
|
del porvenir al pasado, |
|
|
|
es un ensueño fugace |
|
|
|
de dolor y desengaños, |
|
|
|
de fatigas y pesares... |
20 |
|
|
¿qué fuera del corazón, |
|
|
|
del corazón noble y grande, |
|
|
|
del corazón generoso |
|
|
|
que abnegación deseare, |
|
|
|
si en el mundo no existiera |
25 |
|
|
el cariño de una madre? |
|
|
|
Yo tengo una madre, Pablo; |
|
|
|
yo, que cruzando los mares |
|
|
|
voy con viento de infortunio, |
|
|
|
tengo un puerto en que ampararme; |
30 |
|
|
yo, que agitado camino |
|
|
|
al través de vendavales, |
|
|
|
tengo un hogar en sus brazos, |
|
|
|
tengo en su cariño un ángel, |
|
|
|
que me guía en las tinieblas, |
35 |
|
|
que me sigue a todas partes. |
|
|
|
Cuando yo sufro, ella sufre, |
|
|
|
lloro, y sus lágrimas caen; |
|
|
|
río, y brilla su sonrisa; |
|
|
|
Y así me dará, si es dable, |
40 |
|
|
su ventura, como acepta |
|
|
|
la copa de mis pesares |
|
|
|
Yo tengo una madre, Pablo; |
|
|
|
ella protege la nave |
|
|
|
de mis días, y me dice: |
45 |
|
|
«¡Ten esperanza!» -abrazándome- |
|
|
|
«¡y vive por mí, hijo mío!»... [191] |
|
|
|
Ella es mi punto de enlace |
|
|
|
con la fría humanidad; |
|
|
|
ella es el lazo suave |
50 |
|
|
que me retiene en el mundo; |
|
|
|
ella es el místico cáliz |
|
|
|
que templa mis amarguras, |
|
|
|
antídoto de mis males... |
|
|
|
¡Pablo!... ¿Qué fuera de mí |
55 |
|
|
si yo no tuviera madre? |
|
|
|
¿Y tú has perdido la tuya! |
|
|
|
¡Oh! bien comprendo tus ayes, |
|
|
|
tus lágrimas, tus suspiros... |
|
|
|
Tú naufragas, roto el cable |
60 |
|
|
de salvación... tú zozobras... |
|
|
|
se apagó el astro que arde |
|
|
|
en el cielo de la vida... |
|
|
|
¡y ya tu rumbo no sabes! |
|
|
|
Buscas donde reclinar |
65 |
|
|
tu sien, que el dolor abate, |
|
|
|
¡y ya no encuentras un seno |
|
|
|
donde tu frente descanse? |
|
|
|
Lloras solo, solo ríes; |
|
|
|
ya tu corazón no abres |
70 |
|
|
la filial confianza; |
|
|
|
ya tu alma se retrae |
|
|
|
a una ficción egoísta... |
|
|
|
¡dices al pecho que calle, |
|
|
|
y al llanto que no te inunde! |
75 |
|
|
y al grito que no se escape, |
|
|
|
y al corazón que n tiemble... |
|
|
|
y al dolor... que sea sociable!... [192] |
|
|
|
porque sabes que no tienes |
|
|
|
quien comprenda tus pesares; |
80 |
|
|
¡porque sabes que has perdido |
|
|
|
tu madre, tu pobre madre! |
|
|
|
Llora, infeliz, noche y día, |
|
|
|
llora, como el triste sauce; |
|
|
|
con la cabeza en la tierra |
85 |
|
|
llora de lágrimas mares; |
|
|
|
agota tu corazón... |
|
|
|
¡y aún no llorarás bastante! |
|
|
|
Ya eres pájaro sin nido, |
|
|
|
sin puerto eres triste nave, |
90 |
|
|
sin agua y en el desierto |
|
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|
eres solo caminante; |
|
|
|
luna sin sol, voz sin eco |
|
|
|
eco perdido en el aire, |
|
|
|
flor segada de su tallo, |
95 |
|
|
que se marchita a la tarde, |
|
|
|
extranjero entre los hombres, |
|
|
|
que hacerse entender no sabe... |
|
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|
Huérfano, vives proscrito |
|
|
|
en el mundo miserable; |
100 |
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|
pues veinte años has vivido |
|
|
|
en comunión con los ángeles; |
|
|
|
¡que a ellos viven en Dios |
|
|
|
tú vivías en tu madre!... |
|
|
|
Llora, Pablo; llora, amigo; |
105 |
|
|
llora sin consuelo... ¡ay! |
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|
llora sin cesar, y el lloro |
|
|
|
quizá tus angustias calme. |
|
|
|
Yo a tu lado lloraría [193] |
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|
|
que ausente estoy de mi madre. |
110 |
|
|
mas también de ti me ausento |
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|
y a un mundo voy que no sabe |
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|
el preció de un corazón, |
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|
|
ni el valor de un tierno aye, |
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|
|
¡a un mundo, Pablo querido, |
115 |
|
|
donde llorar es en balde! |
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|
Adiós... si el dulce recuerdo |
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|
de mi amistad puede darte, |
|
|
|
si no consuelos, valor |
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|
|
para soportar tus males, |
120 |
|
|
¡piensa en mí que te he ofrecido, |
|
|
|
ya que no bellos cantares, |
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|
|
la ofrenda de un corazón |
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|
|
que sabe amar a una madre! [195] |
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|
En un álbum
|
|
(17) |
|
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|
|
«Dicen que sois dichosas, |
|
|
|
bellas y puras; |
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|
|
yo soy flor agostada |
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|
|
tétrica y mustia: |
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|
|
me habéis pedido, |
5 |
|
|
¡flores! esos perfumes |
|
|
|
que yo os envidio.» |
|
|
|
(En el mismo álbum.) |
|
|
|
Me ponéis en las manos la cansada |
|
|
|
cítara del dolor, hermosas mías... |
|
|
|
¿Por qué otra vez de un arpa quebrantada. |
|
|
|
buscáis las moribundas harmonías? |
|
|
|
Si pudieran volver las muertas horas |
5 |
|
|
en que los sueños del amor canté, |
|
|
|
yo os regalara en músicas sonoras |
|
|
|
del sentimiento la sentida fe; [200] |
|
|
|
yo os embriagara de ideal ternura |
|
|
|
al compás de suavísima canción... |
10 |
|
|
pero en la hiel tan sólo hay amargura |
|
|
|
¡y es mar de hiel mi triste corazón! |
|
|
|
¡Oh! no me confundáis con esos seres |
|
|
|
que murmuran de amor fingido afán |
|
|
|
risa y llanto y dolores y placeres |
15 |
|
|
sin sentirlo tal vez os cantarán. |
|
|
|
Yo entre las cuerdas de mi rota lira |
|
|
|
sólo encuentro los ecos del dolor. |
|
|
|
¡Si yo os cantara amor, fuera mentira! |
|
|
|
Maldita el alma que os mintiera amor! |
20 |
|
|
.................................................. |
|
|
|
¡Ay del que un día un falso juramento |
|
|
|
bebió en los labios de gentil mujer! |
|
|
|
¡ay del que busca en la región del viento |
|
|
|
los ecos vagos de un perdido ayer! |
|
|
|
.................................................. |
|
|
|
¡Oh cuánto padezco al veros |
25 |
|
|
de mi tedio en lontananza, |
|
|
|
sin poder ya comprenderos, |
|
|
|
inmaculados luceros |
|
|
|
del cielo de la esperanza! |
|
|
|
A mi alma recordáis |
30 |
|
|
de ilusiones un edén |
|
|
|
yo soñé como soñáis, [201] |
|
|
|
e inocente yo también, |
|
|
|
amé tanto como amáis. |
|
|
|
.................................................. |
|
|
|
¡Nunca del viento la indomable ira |
35 |
|
|
apague en vuestras almas el fanal |
|
|
|
de esos sueños de mágica mentira |
|
|
|
que encantan de la vida el erial! |
|
|
|
Y no crueles me pidáis, ¡oh hermosas!, |
|
|
|
flores que ciñan vuestra casta frente; |
40 |
|
|
ya se agostaron las fragantes rosas |
|
|
|
de mi soñada primavera ardiente. |
|
|
|
Se agostaron... y el soplo de la duda |
|
|
|
seco dejó mí corazón de niño; |
|
|
|
la juventud de su esplendor desnuda, |
45 |
|
|
me lleva en pos, estéril de cariño. |
|
|
|
Y así errante y perdido voy subiendo |
|
|
|
por la vida a través de desengaños, |
|
|
|
ni aun siquiera esperanza ya teniendo |
|
|
|
de tocar a la cima de mis años. |
50 |
|
|
No me asusta la rápida bajada, |
|
|
|
y me asusta tan áspera subida, |
|
|
|
ansiando echar en la insondable «nada» |
|
|
|
la carga inútil de mi inútil vida. |
|
|
|
..................................................[202] |
|
|
|
¡Ay de mi, ay del alma que en el mundo |
55 |
|
|
sin alimento vive ni ilusión...! |
|
|
|
¡ay de mí, que cual astro moribundo |
|
|
|
siento helarse mi pobre corazón! [203] |
|
|
Epístola
|
A MI BUEN AMIGO EL SEÑOR DON JOSÉ SALVADOR DE SALVADOR |
|
De la orilla del mar esta te escribo, |
|
|
|
¿Estás bueno? -Me alegro- Aquí parodio |
|
|
|
de Cicerón el «bene est» expresivo. |
|
|
|
Yo inalterable mi salud custodio, |
|
|
|
lo cual no está de moda, ni me alegra; |
5 |
|
|
pues bien sabes, ¡oh Pepe! que me odio. |
|
|
|
Te hablaba de la mar y es la más negra, |
|
|
|
que ignoro si la mar es hembra o macho, |
|
|
|
como ignoro si es bípeda una suegra. |
|
|
|
Tú, que no charlas «español-gabacho», |
10 |
|
|
respóndeme: ¿es el mar hermafrodita, |
|
|
|
niña vivaz, o retozón muchacho? |
|
|
|
Mas heme en mí manía favorita, |
|
|
|
tras digresiones huecas y difusas, |
|
|
|
largas como sermón de jesuita, |
15 |
|
|
recibe, caro amigo, mis excusas; |
|
|
|
que al orden vuelvo ya para llamarte, |
|
|
|
Benjamín granadino de las musas. [204] |
|
|
|
Te hablaba «del» o «de la mar», y hablarte |
|
|
|
quiero más todavía... en otro tono. |
20 |
|
|
Le tengo aquí... a mis pies; sus olas parte |
|
|
|
contra mis botas con rabioso encono, |
|
|
|
y, mientras ruge de ira o de impotencia. |
|
|
|
a su extensión mi espíritu abandono. |
|
|
|
¡Grande es el mar, José! Ya en transparencia, |
25 |
|
|
ya en deshecha borrasca, yo le admiro |
|
|
|
y admiro en él de Dios la omnipotencia. |
|
|
|
Ya le bese la luna plateada, |
|
|
|
ya le tiña de oro el sol poniente, |
|
|
|
ya le preste su velo la alborada... |
30 |
|
|
¡yo amo ese mar, abismo de la mente, |
|
|
|
símbolo de la muerte y de la vida, |
|
|
|
cual la una inmenso, como la otra hirviente! |
|
|
|
Hoy el Mediterráneo me convida |
|
|
|
más que nunca a pensar, hoy -te lo juro- |
35 |
|
|
siento al verlo mi alma estremecida. |
|
|
|
Cuando es de noche y en su manto oscuro |
|
|
|
llora la creación del sol la ausencia, |
|
|
|
tristes desastres a ese mar auguro. |
|
|
|
Fijas están con honda persistencia |
40 |
|
|
allí, en un punto, las miradas mías... |
|
|
|
¿No adivinas mi ansia, mi impaciencia? [205] |
|
|
|
¡Aquellas olas anchas y sombrías |
|
|
|
que a lo lejos se ven... son las de«Oriente»! |
|
|
|
Mirándolas, no más, paso los días. |
45 |
|
|
Rojas las sueña ver mi loca mente; |
|
|
|
pues la guerra en las aguas de Levante |
|
|
|
sangre está ya tragando incontinente. |
|
|
|
¡La guerra, el mar y el porvenir delante |
|
|
|
de mis ojos están! Mi alma, ¿en qué piensas? |
50 |
|
|
¡Humanidad imbécil e ignorante! |
|
|
|
¡Ay! ¡mientras las naciones indefensas |
|
|
|
su libertad entreguen a tiranos, |
|
|
|
azotes han de ser sus recompensas! |
|
|
|
¡Morid, hombres, morid! ¡Tercetos vanos! |
55 |
|
|
Dejemos la política; dejemos |
|
|
|
que se maten y coman los humanos. |
|
|
|
De nuestro corazón tan sólo hablemos |
|
|
|
y en plática tranquila y amistosa |
|
|
|
de amistosos asuntos platiquemos. |
60 |
|
|
¡Qué bella es tu Granada! ¡Qué amorosa |
|
|
|
la nueva primavera sonreía |
|
|
|
cuando yo la dejé! La blanca rosa |
|
|
|
su fragante capullo entreabría, |
|
|
|
y el arroyo, la brisa, el prado, el cielo |
65 |
|
|
nadaban en fulgores y harmonía. [206] |
|
|
|
¡Qué bella es tu Granada! ¡Qué consuelo |
|
|
|
encuentra un corazón despedazado |
|
|
|
en ese hermoso y bendecido suelo! |
|
|
|
El espíritu tétrico y helado |
70 |
|
|
se dilata con ansia de emociones |
|
|
|
queriendo hallar los sueños del pasado. |
|
|
|
Ofrecen a las muertas ilusiones |
|
|
|
la tierra amor, los cielos poesía |
|
|
|
y el porvenir risueñas creaciones... |
75 |
|
|
Nos besa con sus labios de ambrosía |
|
|
|
el engaño... y creemos que creemos... |
|
|
|
entonces... Mas hablemos de Almería. |
|
|
|
A esta dulce sirena saludemos |
|
|
|
del arpa con los ecos más suaves, |
80 |
|
|
y Nereida andaluza la aclamemos. |
|
|
|
¡Grato es mirar las extranjeras naves, |
|
|
|
que cual pájaros tornan a sus nidos! |
|
|
|
¡Grato es hacer mil cosas que tú sabes! |
|
|
|
¡Grato es no ser alcaldes ni maridos! |
85 |
|
|
¡Grato es ser tonto, rico y usurero! |
|
|
|
¡Muy grato es no querer ni ser queridos! |
|
|
|
¡Grato es llorar... pero llorar no quiero; |
|
|
|
que es grato no llorar... y a veces lloro! |
|
|
|
¡Gratísimo será ser tabernero! |
90 |
[207] |
|
¡Grato es ver desde aquí cruzar del moro |
|
|
|
rápida emigración de golondrinas |
|
|
|
hacia ese edén primaveral que adoro! |
|
|
|
¡Gratas en Almería son las minas |
|
|
|
y las almerienses hechiceras! |
95 |
|
|
¡Grato, oh musa, es mirar que desatinas! |
|
|
|
¡Grato es dejar que digas lo que quieras... |
|
|
|
y más gratas aun son ruiseñor mío, |
|
|
|
las del fiscal, gratísimas tijeras! |
|
|
|
Pero la hermana de la noble Clío |
100 |
|
|
mi apóstrofe torció: contigo trato, |
|
|
|
y a ti vuelvo a elevar mi canto frío. |
|
|
|
Pepe: ya ves que a mí todo me es grato. |
|
|
|
y que en todo mi alma se recrea |
|
|
|
y que el mundo me ofrece un lindo rato. |
105 |
|
|
La razón es muy clara... y se clarea: |
|
|
|
yo hallo el mundo tan grato y divertido, |
|
|
|
porque nada hallo en él que grato sea. |
|
|
|
Mas veo que te canso; te he cumplido |
|
|
|
mi oferta de escribirte; adiós; perdona |
110 |
|
|
un estilo tan loco y sin sentido, |
|
|
|
No culpes a mi numen: él se entona; |
|
|
|
pero el diablo me tira de la oreja; |
|
|
|
yo echo a reír y Apolo me abandona. [208] |
|
|
|
Conque... ¡Salud! Memorias a... ¡no, deja! |
115 |
|
|
que lo mejor me olvido de anunciarte: |
|
|
|
hoy he empezado una fatal obreja |
|
|
|
que irá en «El Eco» y pienso dedicarte: |
|
|
|
«MEMORIAS DE UN VERDUGO» la he
llamado |
|
|
|
y serán las memorias de su arte. |
120 |
|
|
El asunto... ¿qué tal? -«Afrancesado», |
|
|
|
alguno tal vez diga con hastío... |
|
|
|
pero no serás tú, mi amigo amado. |
|
|
|
Yo sé que abundas en el gusto mío, |
|
|
|
admirando a esa Francia, a quien debemos |
125 |
|
|
la escasa luz de este rincón sombrío. |
|
|
|
Nuestro siglo al pasado comparemos. |
|
|
|
¡Cuánta transformación! ¡cuánto adelanto! |
|
|
|
¡qué despreocupación doquiera vemos! |
|
|
|
Aún vamos a la zaga... ¡Pero cuánto |
130 |
|
|
hay desde ayer a hoy! Ayer... convento, |
|
|
|
hoy ya... casi nación. ¿Quién hizo tanto? |
|
|
|
¡Entregada a su solo movimiento, |
|
|
|
España con el tiempo habría tenido |
|
|
|
igual a Carlos Cuarto un Carlos Ciento! |
135 |
|
|
Grave y normal y monja hubiera sido, |
|
|
|
lo cual será mejor que lo que es hoy; |
|
|
|
pero no tan alegre y divertido. [209] |
|
|
|
¡Salvador! ¡Salvador! ¿Por dónde voy? |
|
|
|
¿Qué me digo? No sé. ¡Buena ensalada! |
140 |
|
|
Ya recuerdo... Te hablaba de que estoy |
|
|
|
escribiendo una obra afrancesada... |
|
|
|
¡Eso es! Pues, señor... siempre soy tuyo. |
|
|
|
le añado a este terceto una plumada; |
|
|
|
lo hago cuarteto y de charlar concluyo. |
145 |
|
|
Almería, 19 de abril de 1854. [211] |
|
|
Contestación a la epístola
|
DE MI BUEN AMIGO EL SEÑOR DON PEDRO ANTONIO DE ALARCÓN |
|
Mucho he pensado, mi querido Pedro |
|
|
|
en tu ausencia fatal, cuando recibo |
|
|
|
tu cariñosa carta: y no me arredro, |
|
|
|
porque venga en tercetos, pues yo escribo |
|
|
|
siempre mal, y la forma no me ofusca, |
5 |
|
|
Como baste a expresar lo que concibo. |
|
|
|
Ésta, que ya adoptamos, algo brusca |
|
|
|
es, en verdad, y enmarañada y hosca, |
|
|
|
para que salga mi respuesta chusca; |
|
|
|
mas tiendo el vuelo de mi pluma tosca. |
10 |
|
|
y voy a remedar con mi respuesta |
|
|
|
el vuelo inconsecuente de la mosca: |
|
|
|
de la mosca cruel, cuando en la siesta |
|
|
|
del ardoroso estío, sube, baja, |
|
|
|
oscila, para, zumba y nos molesta. |
15 |
[212] |
|
Tanto, buen Alarcón, tu ingenio encaja |
|
|
|
en tu carta querida, que te digo |
|
|
|
que es más bien que una carta una baraja. |
|
|
|
No estoy conforme, a la verdad, contigo |
|
|
|
en algunas ideas; las rechazo |
20 |
|
|
con la leal buena fe de buen amigo. |
|
|
|
Tú volverás, y la cuestión aplazo |
|
|
|
para entonces: en tanto, yo deseo |
|
|
|
el verte y darte un, cariñoso abrazo. |
|
|
|
Voy, pues, a contestarte lo que creo |
25 |
|
|
acerca de la hermosa enciclopedia. |
|
|
|
laberinto poético, y mareo |
|
|
|
con que a mi mente tu razón asedia, |
|
|
|
pintándome los cuadros animados |
|
|
|
de la mundana hipócrita comedia. |
30 |
|
|
Empezaré por darte resultados |
|
|
|
de tu extraña pregunta; seré exiguo |
|
|
|
el responder, mas quedarán fijados |
|
|
|
los extremos que quieres. -Es ambiguo |
|
|
|
el nombre de «el» o de «la mar: por eso, |
35 |
|
|
leída la Gramática, averiguo |
|
|
|
que, sin caer en falta ni en exceso. |
|
|
|
usar de ambos artículos se puede, |
|
|
|
y el régimen con ambos queda ileso. [213] |
|
|
|
Por lo tanto, Alarcón, aquí sucede |
40 |
|
|
que es «la» o «el» mar sin duda «hermafrodita» |
|
|
|
y así es preciso que sentado quede. |
|
|
|
En cuanto a su espectáculo, me incita |
|
|
|
la descripción que de él haces sublime, |
|
|
|
a bendecir en él a la infinita |
45 |
|
|
Omnipotencia, que su sello imprime |
|
|
|
en cuantas obras acabó, y en esa |
|
|
|
mucho más que en las otras. Yo rendime |
|
|
|
también, cual tú, de admiración; pavesa |
|
|
|
ante el mar me juzgué frío marasmo, |
50 |
|
|
sobrecogió mi espíritu, y opresa |
|
|
|
el alma mía de solemne palmo, |
|
|
|
alzó al autor de los inmensos mares |
|
|
|
himnos de adoración y de entusiasmo. |
|
|
|
Yo, como tú, en su orilla los pesares |
55 |
|
|
olvidé de esta vida, y a mis solas, |
|
|
|
de los opuestos círculos polares |
|
|
|
vi llegar a las playas españolas, |
|
|
|
con ronca voz y raudo movimiento, |
|
|
|
y estrellarse a mis pies, las recias olas. |
60 |
|
|
Yo, como tú, lancé mi pensamiento |
|
|
|
a través de sus nieblas arrecidas, |
|
|
|
que el agua forma y, que deshace el viento; [214] |
|
|
|
y ya las auras leves y dormidas |
|
|
|
rizasen ese mar tranquilo, hermoso, |
65 |
|
|
o ya las tempestades contenidas |
|
|
|
estallasen, turbando su reposo: |
|
|
|
yo con delirio le adoré, admirando |
|
|
|
su blanda paz o su vaivén furiosa. |
|
|
|
Hoy yo, de tu ansiedad participando, |
70 |
|
|
de tus miradas la avidez comprendo |
|
|
|
fijar, en el Oriente, do tragando |
|
|
|
está ya el mar la sangre del tremendo |
|
|
|
moscovita y del turco, en la ardua guerra |
|
|
|
que apenas ha empezado, y ya está siendo |
75 |
|
|
luto del alma que justicia encierra, |
|
|
|
negro baldón y escándalo de Europa, |
|
|
|
susto y pesar de la espantada tierra. |
|
|
|
Mas ¡oh! ¡la sangre de la mártir tropa |
|
|
|
caerá sobre el egregio moribundo |
80 |
|
|
que tantea en su lecho real la ropa! |
|
|
|
Su último esfuerzo es, pero infecundo; |
|
|
|
quiero al mundo parar, y con más brío |
|
|
|
sigue y avanza y le atropella el mundo. |
|
|
|
Por eso no es extraño, amigo mío, |
85 |
|
|
que vean tus miradas en Oriente |
|
|
|
rojas las olas de ese mar sombrío, [215] |
|
|
|
ni que, arrobada de placer tu mente, |
|
|
|
«mirándolas no más pases los días» |
|
|
|
¡el mar y el porvenir teniendo enfrente!... |
90 |
|
|
Pero también, digreso, no te rías |
|
|
|
de que yo disparates así agrupe |
|
|
|
en estas largas digresiones mías. |
|
|
|
Vuelvo, pues, a tu carta, y aunque ocupe |
|
|
|
mucho tiempo, Alarcón, en contestarte, |
95 |
|
|
yo a nadie sin respuesta dejar supe. |
|
|
|
Elogias a Granada; en esta parte |
|
|
|
le sobra la razón, soy granadino |
|
|
|
y no es extraño que otro elogio ensarte. |
|
|
|
Granada, la del cielo azul, divino; |
100 |
|
|
la de la vega fértil, y las frutas |
|
|
|
dulces; la del aroma campesino, |
|
|
|
la de los manantiales y las |
|
|
|
la de los huertos, cármenes, jardines, |
|
|
|
mágicos bosques, pintorescas rutas; |
105 |
|
|
Granada, la ciudad cuyos confines |
|
|
|
son oro, su aire amor, su nombre gloria, |
|
|
|
sus hembras inmortales serafines, |
|
|
|
sus hombres honra de la noble historia. |
|
|
|
Granada, en fin, ciudad que Dios bendijo |
110 |
|
|
y que vive de Dios en la Memoria. [216] |
|
|
|
es muy digna, Alarcón, de tu prolijo |
|
|
|
empeño y de mi afán a enaltecerla, |
|
|
|
¡porque tú eres su amante y yo su hijo! |
|
|
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Mas vamos a Almería, blanca perla |
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que besa el mar y con su espuma baña; |
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no la he visto jamás; diera por verla |
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un año de mi vida; y no es extraña |
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la ansiedad que demuestro y que me inspira |
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esa hechicera joya de la España, |
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porque a su nombre mágico delira |
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mi pobre corazón y arde en mi pecho |
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de fiel cariño inextinguible pira. |
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Almería, de flores blando lecho; |
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sultana de las ondas que se mecen |
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de las bocas del Ródano al Estrecho. |
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Almería, vergel en donde crecen |
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las gallardas palmeras orientales |
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que sombra y frutos a la par ofrecen, |
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huerto de limoneros y nopales; |
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bosque de rojas, dalias y azucenas; |
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glorieta de cipreses y rosales; |
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Almería, mansión de las serenas |
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noches de luz, de amor y de placeres, |
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de grata paz o de ilusiones llenas; |
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[217] |
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y Almería, mi amigo, donde hay seres |
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que ángeles son del cielo descendidos, |
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aunque en el mundo llámanse mujeres. |
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¿Qué tal? ¿qué tal...? ¿elogios desmedidos |
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te parecen quizá los que yo entono |
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en estos tercetitos mal urdidos? |
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pues si es así, replícote en el tono |
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del clemente León de Samaniego: |
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-«No dijera más Tito, te perdono.» |
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Punto y párrafo aparte. Yo no niego |
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que hay muchas cosas gratas; sin embargo, |
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o veo yo muy mal o tú estás ciego, |
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o grato juzgas lo que juzgo amargo, |
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o miro negro lo que blanco miras, |
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o mido corto lo que mide largo. |
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Sea de ello lo que fuere, tú conspiras |
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contra alcaldes, maridos y mineros, |
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y del fiscal a las tijeras tiras, |
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como a los ricos tontos y usureros, |
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porque estás con talento y sin tijeras, |
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sin vara, sin mujer y sin dineros. |
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Tú dirás que yo sueño mil quimeras, |
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que amo y creo, verdad; pero así paso |
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las horas de la vida lisonjeras. [218] |
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Ama tú, cree tú, y espera acaso, |
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¡y verás que es oriente de otra vida |
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y el de esta vida nebuloso ocaso! |
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Por último, yo acepto tu ofrecida |
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dedicatoria de la obreja extraña |
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que vas a publicar mas consentida |
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dejar no puedo la expresión que empaña, |
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estampada en tu epístola brillante, |
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el científico honor de nuestra España. |
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Dices tú que la Francia luz radiante |
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envía a este rincón triste y sombrío, |
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y no es así, Alarcón; si en este instante, |
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con profunda vergüenza y dolor mío, |
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tengo que confesar que, en parte, es cierto, |
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¡también es cierto que de luz fue río, |
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que atravesó de Europa el gran desierto, |
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donde, en noche polar, otras naciones |
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gemían en horrible desconcierto! |
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Aun hoy, por Dios, alientan corazones |
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y almas tan grandes en la patria nuestra |
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que a ningunos envidian sus blasones; |
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¡ni la hundirá la universal palestra |
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si el rayo de la idea altiva lanza, |
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o el sable esgrime su potente diestra! [219] |
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Concluyo, pues, poeta, si no alcanza |
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mi numen a tu numen, yo te sigo |
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con la tierna amistad y la esperanza |
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de que jamás te olvides de tu amigo. |
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José salvador de salvador. |
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Granada, 8 de mayo de 1854. [221] |
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