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Boris Leonardo Caro González


Hay un calzoncillo sobre la cama,
y quince mil espermatozoides durmiendo la siesta.
Hay un hombre y una mujer sobre la cama,
y un vacío aburriéndose,
cavando canales a diestra y siniestra.
Canales que se vuelven mares,
mares que ya no lo son, por pequeños,
océanos al fin,
después de tanta ironía.

Ganamos la guerra,
¿y entonces qué nos queda?
Ya los libros no hablan de revoluciones,
la palabra de moda es
esperar,
esperar de espejo,
esperar de raro,
¿a qué norte dirigir nuestras miradas,
a qué lugar donde no tengamos que esperar?

Por eso creo en ti,
o me lo propongo
y consigo engañarme.
Creo en los hartazgos de Luna,
en las fases entreabiertas
sin puerta azul
ni mente obligándote a hacer,
eso que, definitivamente,
no deseas.
Por eso creo,
es extraño,
pero aún creo.