Rafael González (Alicante, 1966). Es licenciado en Filología Hispánica y actualmente trabaja en la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes. Ha publicado los libros de cuentos Caimán (1989), Cuba (1989) y Bocas llenas de peces rojos (1993),
y la novela El regate cola de vaca (1999). Es guionista de cortometrajes y autor de varios textos teatrales, algunos escritos en colaboración con Paco Sanguino: 013 varios: informe prisión (1988), La pesadilla (1993), Metro (1994), El culo de
la luna (1995), Creo en Dios (1995), Bienvenidos a Diablo (1996), Lovo (1997), El penalty de Panenka (1998). Ha obtenido, entre otros, los Premios Marqués de Bradomín, Generalitat Valenciana y Ciudad de San Sebastián.
  Historias de amores imposibles
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Rafael González
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Si alguna vez crees que no van bien las cosas, recuerda lo que le dijo Pancho al Cisco Kid: «Vámonos antes de que nos encontremos bailando en el extremo de una cuerda, y sin música». |
| Sailor a Pace en Wild at Heart, de Barry Gifford. |
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| Caminamos por el filo de la vida
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y cantamos una música
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que escuchamos en un cine una vez. | | | | Ya no fumamos.
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El tabaco no nos dijo nada | | | | las últimas ocasiones
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en que estuvimos en aprietos. | | | | Podemos morir;
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eso es algo que no se nos escapa: | | | | estrellarnos con el coche cuando, | | | | a 1000 por hora, | | | | hacemos cortes de manga
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a los semáforos en rojo; | | | | llorar hasta que un lobo | | | | venga a bebernos las lágrimas, | | | | comer tus intestinos, mi úlcera; | | | | pueden
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reventar nuestras venas
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por culpa de una sobredosis de amor. | | |
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| Puede incluso que nos separemos,
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que un día tomes tú el camino de la izquierda | | | | y yo me quede en un banco
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—33→
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en una plaza
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en una ciudad
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que no conoce ni siquiera el Demonio. | | | | Puede que nos partamos la boca cuando | | | | tu opinión con la mía no concuerde, | | | | que yo piense:
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«Ese traje es repugnante total, comida para escarabajos». | | | | ¿Y qué?,
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¿debemos acaso por todo ello | | | | dejar de caminar riesgo a riesgo | | | | por el filo de la lluvia,
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que nuestras botas se mojen | | | | hasta caer podridas a pedazos? | | |
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| No te digo yo que no,
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que un día no abjures o abjure
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de no haber respondido afirmativamente | | | | a la pregunta que te hice
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-quizá no la recuerdes- | | | | sólo unos versos más arriba.
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No te digo yo que no, | | | | que no; ni soy adivino ni me importa,
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y una gitana quiso un día leer mi mano | | | | y la cara se le llenó de miedo
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como jamás he visto a nadie en la vida.
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Pero eso no quiere decir que lo mejor sea conservar
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los órganos del cuerpo que todavía te son útiles intactos, | | | | los 4 o 5000 billetes que,
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en una libreta de ahorros, | | | | artificialmente se reproducen ante la atenta mirada | | | | del fusil de un reverendo
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o militar,
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de un político
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que, como siempre,
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cumplen órdenes venidas desde Washington. | | |
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| O sea,
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que salgamos,
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recorramos el filo de la vida | | | | pavimentado con restos de tercios | | | | y quintos de Neblí.
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Caminemos. | | | | Introduzcamos el dedo índice en el hueco | | | | de una oreja
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y volemos,
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que nunca se ha dicho nada | | | | de cobarde alguno. | | | | Cantemos
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la canción estrella de Blue Velvet, | | | | soportemos la repetición constante, salvaje, | | | | del golpe de una gota en la sien
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derecha de nuestros áticos, | | | | lo cual puede matar.
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Hagámoslo, en fin, de una puñetera vez: | | | | apenas queda tiempo.
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¿O prefieres
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que un mar de mujeres y hombres inválidos | | | | nos sienten en sus rodillas de goma
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y cuenten historias de amores imposibles | | | | que nos hagan vomitar?
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