  La habitación azul tiene un silencio extraño
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Vanesa Pérez-Sauquillo
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la habitación azul tiene un silencio extraño.
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Allí no llega el ruido y todo es de cristal, como vitrina | | |
| donde durmiera, erguida,
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la secreta | | |
| la privada | | |
| flor de la rabia.
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A veces se estremece, roza los invisibles márgenes, | | |
| y sus pétalos, gruesos como escamas de sangre, | | |
| resbalan hacia abajo
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por las habitaciones y forman, | | |
| al llegar a la arena de derrumbe | | |
| la oscura pasta de los recuerdos vivos.
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No son de nadie y son de todos. No tienen perfume | | |
| ni música, pero su barro es modelable
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y todas sus figuras se parecen | | |
| como semillas entre sí, | | |
| como muñecos
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en un teatro infinito donde el amor, el miedo y la vergüenza | | |
| se repiten para cada invitado
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con sus propias facciones, con sus propias palabras | | |
| y su ruina.
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Flor de rabia que duermes | | | | transparencia adentro,
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nadie mejor que yo para guardarte.
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