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«El doctor Jones, supongo». | | |
| Siempre tienen acento extranjero | | |
| y buscan los tesoros imposibles: | | |
| el bálsamo del tiempo,
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el venero de la eterna juventud,
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la fórmula de un alquimista ya olvidado... | | |
| Apenas comprenden que no hay nada después, | | |
| tan sólo trampantojos,
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monedas falsas con que pagar los sueños. | | |
| Pero ya no soy joven y conozco sus trucos: | | |
| han querido venderme como esclavo
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y ofrecerme como manjar a sus pequeños dioses. | | |
| La Luftwaffe me ha enviado jaurías de aviones | | |
| y aquellos viejos nazis,
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con sus botas lustrosas, sus bigotes hirsutos | | |
| y su maldito Wagner,
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han puesto un alto precio a mi cabeza:
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en Europa la muerte suele estar bien pagada. | | |
| Sin embargo, hoy vendería mi alma
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por trabajar en una biblioteca, | | |
| catalogando papiros polvorientos | | |
| en anaqueles constelados de rubias telarañas.
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