| Los pendones triunfantes | | | | de la cruz
soberana | | | | ya respetuoso desplegaba el viento, | | | | en las torres
gigantes | | | | de esmalte y filigrana, | | | | con que Granada toca al
firmamento; | | | | torres eternas, cuyos altos muros | | | | labrados entre
mágicos conjuros, | | | | presagios, influencias, profecías | | | | y consultas de signos y de estrellas, | | | | lograban ya los venturosos
días | | | | para que tal poder les dieron ellas. | | |
|
| El
sol desde el Oriente | | | | al perfilar de grana y de topacio | | | | celajes
que bordó la blanca aurora; | | | | y al ocupar el trono refulgente | | | | del cenit en la cumbre del espacio, | | | | derramando a raudales | | | | vida, riqueza y luz a los mortales; | | | | y al declinar tras nube
que trasflora | | | | de morado y de jalde al Occidente, | | | | saluda los
católicos pendones, | | | | y en ellos los castillos y leones | | | | y aragonesas barras ondeando, | | | | y la fe pregonando | | | | de Alhambra
y de Albaicín en las almenas, | | | | do antes volaban lunas
sarracenas. | | |
|
| Genil, entusiasmado | | | | del triunfo de las armas españolas, | | | | no envidiaba del
mar las crespas olas, | | | | después de haber tal gloria
presenciado. | | | | Y al través de la vega apresurado, | | | | dejando
atrás sus bosques y repechos, | | | | gozoso a relatar tan
altos hechos | | | | iba al Guadalquivir, cuya memoria | | | | conserva otros
tan grandes de su historia. | | |
|
| De la
Sierra Nevada | | | | sonreía la cumbre | | | | porque en su hija
Granada | | | | brillaba ya la bienhechora lumbre | | | | del lucero del
Gólgota, y veía | | | | a la grande Isabel y al Gran
Fernando | | | | la garganta pisando | | | | del islamismo con tan firme
planta, | | | | que jamás volvería | | | | el brillo a oscurecer
de la fe santa, | | | | ni a profanar la hermosa Andalucía. | | |
|
| Segura, en fin, España | | | | de
la estirpe agarena, tanta hazaña | | | | famosa y nunca vista, | | | | con que sus héroes la feliz conquista | | | | lograron del
imperio granadino, | | | | celebraba gozosa, | | | | aun sin saber que Dios
iba el camino | | | | con mano poderosa | | | | a abrirle de otro mundo, | | | | por favor de su gracia sin segundo. | | | | Y ya la fama con su trompa
de oro. | | | | eterna voz, y cántico sonoro, | | | | cruzaba mares,
taladraba nubes, | | | | prestándole sus alas los querubes; | | | | y la insigne victoria difundía, | | | | por cuanto alumbra
el sol, y el mar enfría. | | |
|
| Y
el español denuedo | | | | sembraba en los paganos | | | | terror,
y helado miedo, | | | | y gozo, y nuevo aliento en los cristianos, | | | | pasmando al orbe todo | | | | el triunfo audaz, con que el linaje
godo | | | | la lucha de ocho siglos coronaba; | | | | y con que aseguraba | | | | la fe de Cristo, y su blasón triunfante | | | | desde el tirreno
mar al mar de Atlante. | | |
|
| Sí;
de doña Isabel, de don Fernando, | | | | católicos
monarcas españoles, | | | | de alta prudencia y de denuedo
soles, | | | | que hoy en gloria sin fin están brillando, | | | | despojo era Granada. | | | | Mas dije mal, porque despojo no era, | | | | sino la más preciada, | | | | y la joya más rica, y
la primera | | | | de la diadema espléndida española, | | | | entre cuantas respeta el orbe, sola | | | | de otras muchas formadas
por el Cielo, | | | | con incesante anhelo, | | | | para en la augusta frente
colocarla | | | | de tan egregios reyes; | | | | y en ella asegurarla | | | | por
las humanas y divinas leyes. | | |
|
| Magnífico
diamante, | | | | rico joyel de la diadema augusta | | | | del imperio español
era Granada; | | | | con su cielo radiante, | | | | que rara vez el huracán
asusta; | | | | con su sierra, pirámide de nieve, | | | | a quien
ni el cancro abrasador se atreve; | | | | con su vega encantada, | | | | de deleites tesoro; | | | | con su Darro y Genil, que arrastran oro | | | | en los raudales fríos; | | | | con sus cármenes verdes
y sombríos; | | | | con sus palacios mágicos de encajes, | | | | y frágil filigrana; | | | | con sus torres ligeras cual plumajes, | | | | que el soplo de la cándida mañana | | | | entre vapores
húmedos parece, | | | | que blando agita, y que risueño
mece. | | |
|
| Si hurí inmortal, si
reina de odaliscas | | | | de alas de leve niebla y pie de espuma, | | | | con las galas espléndidas moriscas | | | | fué la hechicera
juvenil Granada, | | | | ya por la gracia de los cielos suma | | | | se mira
transformada | | | | en augusta matrona, | | | | orgullosa, triunfante, | | | | y
con la frente de real corona | | | | ceñida en vez del bárbaro
turbante; | | | | viéndola con profundo | | | | respeto absorto el
admirado mundo, | | | | ya con la fe católica en el seno, | | | | antes manchado del inmundo cieno | | | | de torpes ceremonias y de
ritos | | | | por el cielo malditos, | | | | y oyendo en sus mezquitas, | | | | del
báratro tremendo con espanto, | | | | las palabras benditas | | | | del Evangelio santo, | | | | que alienta al siervo, y al tirano doma, | | | | en vez de las blasfemias de Mahoma. | | | | Y admirando en sus cármenes
y Alhambras, | | | | y plácidos jardines | | | | las danzas castellanas
y festines, | | | | mucho más nobles que agarenas zambras; | | | | y en vez de Abencerrajes, | | | | y Zegríes traidores, | | | | poblada
de linajes | | | | más altos y mejores, | | | | más bravos
y hazañosos, | | | | y mucho más antiguos y gloriosos. | | | * * * | | Todo era, pues, contento y alegría, | | | | justas, banquetes y vistoso alarde, | | | | desde el primer albor
del nuevo día, | | | | hasta expirar los plazos de la tarde. | | | | Y de danzas y orquestas, | | | | regios convites y costosas fiestas | | | | el plácido rumor y los concentos | | | | daban vida a los
vientos, | | | | las sombras de la noche regalaban, | | | | y el sueño
de los astros arrullaban; | | | | y alboradas risueñas | | | | felicitaban
a la blanca aurora | | | | cuando las altas peñas | | | | de excelsos
montes con su luz colora. | | |
|
| Tan sólo
Nuño Garcerán, hundido | | | | en afán melancólico,
se esconde, | | | | y ni al aplauso universal responde | | | | a su valor
egregio conferido. | | | | Pues su esfuerzo bizarro | | | | a la vega encantó,
y admiró al Darro, | | | | siendo sus estandartes | | | | y sus bravos
leoneses | | | | nuncios de la victoria en todas partes, | | | | sin temer
de fortuna los reveses. | | | | Y él, en el duro asalto | | | | del
regio alcázar colocó tan alto | | | | su nombre, que
la fama | | | | la flor de los guerreros le proclama. | | |
|
| Mas,
¡ay!, que de su patria, de su estado | | | | y de su tierna esposa
separado, | | | | no puede tanta ausencia | | | | soportar de su pecho la
vehemencia. | | | | Y ni ostenta su gala en los salones | | | | de los reyes,
ni asiste a sus funciones, | | | | ni luce en los jardines, | | | | ni brilla
en los festines, | | | | ni en Vivarrambla en pisador ligero | | | | ensangrentando
el acicate de oro, | | | | justa, ostentando su saber guerrero, | | | | lidia,
mostrando su destreza, un toro. | | |
|
| Y
lejos del bullicio y los festejos, | | | | como está de placer
y calma lejos, | | | | solitario pasea | | | | entre los altos olmos que
menea | | | | el céfiro en la orilla | | | | del Genil. Y en la noche
triste vaga, | | | | cuando la luna entre celajes brilla, | | | | y la corriente
cristalina halaga, | | | | por los campos desiertos | | | | de tibia luz
y de vapor cubiertos, | | | | y allí repite el nombre de su
Blanca, | | | | y hondos suspiros de su pecho arranca. | | |
|
| Ha
tiempo que carece | | | | de nuevas de ella, y cuando no hay noticias, | | | | ya infaustas, ya propicias, | | | | la ausencia se parece | | | | al sueño
eterno de la tumba helada, | | | | pues o malas, o buenas, son sustento | | | | de un alma enamorada, | | | | y dan vida a la ausencia y movimiento. | | | | A su tierra ha enviado | | | | uno y otro criado, | | | | que no tornan jamás,
cual si un conjuro | | | | allá los detuviera, | | | | o cual si a
su regreso se opusiera | | | | un encantado impenetrable muro. | | |
|
| Confuso entre afanosos pensamientos | | | | él
triste se perdía, | | | | amante firme y tierno enamorado, | | | | creciendo los tormentos | | | | de su angustiado pecho cada día, | | | | de toda nueva de su bien privado. | | | | Cuando a mirar acierta, | | | | que llega una mañana ante su puerta | | | | en rocín
sudoroso, y anhelante, | | | | un villano leonés; en el tabardo | | | | de tosco paño pardo | | | | conoció que lo era, | | | | como
en las bragas y amarilla cuera. | | | | Un vuelco dióle el
corazón, se lanza | | | | a salirle al encuentro sin tardanza, | | | | y sin preámbulo alguno le pregunta, | | | | latiente el pecho,
la color difunta, | | | | por cara y nuevas de su esposa amada. | | |
|
| El villano la mano venerada, | | | | que es aquél
su señor reconociendo, | | | | le besa, de este modo respondiendo: | | | | «Mi alta señora, vuestra esposa bella, | | | | de las montañas
de León estrella, | | | | salud cumplida tiene; | | | | aunque siempre
afligida la mantiene | | | | vuestra ausencia, señor, y noche
y día | | | | pide llorosa, y con ferviente anhelo, | | | | que os
torne salvo a vuestra patria el Cielo. | | | | Yo habito la alquería | | | | que está de la cañada en los alcores, | | | | entregado
a las rústicas labores; | | | | de allí el señor
Rodrigo con gran priesa, | | | | sin duda porque mucho os interesa, | | | | partir mandóme, y con premura harta | | | | poner en vuestras
manos esta carta.» | | |
|
| Confuso Nuño
Garcerán la toma | | | | con temblorosa mano, | | | | y aunque lo
que le ha dicho aquel villano | | | | de doña Blanca, centro
de sus dichas, | | | | le asegura, tal vez al rostro asoma | | | | inquieta
turbación, pues que un arcano | | | | de míseras desdichas | | | | en sí contiene el misterioso pliego, | | | | le dice el corazón.
Se encierra luego, | | | | ábrelo palpitante, | | | | y estos renglones
se encontró delante: | | |
|
| «Don
Nuño, tan larga ausencia | | | | empieza a perjudicaros, | | | | y
es mi obligación llamaros, | | | | que importa vuestra presencia. | | |
|
| »Pues se alcanzó la victoria, | | | | y se conquistó a Granada, | | | | donde veis acrecentada | | | | de
vuestra casa la gloria, | | |
|
| »a librar
a ella y a vos | | | | de un abismo, que está abierto, | | | | y que
yo a evitar no acierto, | | | | venid, y pronto, por Dios. | | |
|
| »Venid, que os llama un amigo... | | | | ¡Quiera
el Cielo no sea tarde!... | | | | Él os ayude y os guarde, | | | | vuestro servidor, Rodrigo.» | | | * * * | | En tormentoso
mar de confusiones, | | | | que envuelve noche ciega, | | | | leyendo estos
renglones | | | | el desdichado Garcerán se anega. | | |
|
| Dice poco, es verdad, aquella carta; | | | | mas
también, harto dice, | | | | para que hienda y parta | | | | el alma
y corazón a un infelice. | | |
|
| Y
en el conjunto vago y sin colores | | | | del oscuro compendio | | | | se
ven los resplandores | | | | de un infernal, aterrador incendió; | | |
|
| cual se ven en el fondo de los mares | | | | en confusión las rocas, | | | | y sin forma, a millares | | | | cruzar
los tiburones y las focas; | | |
|
| o cual
tras negro tronador nublado | | | | se ve que arde y que gira | | | | meteoro
encapotado, | | | | nuncio fatal de la celeste ira. | | |
|
| Doquiera
que el discurso vacilante, | | | | buscando conjeturas, | | | | de Nuño,
acude errante, | | | | ve un piélago sin fin de desventuras | | |
|
| y espectros y fantasmas espantables | | | | le revuelan en torno, | | | | mucho más formidables | | | | por no
tener ni forma ni contorno. | | |
|
| Y de
aquellos fatídicos renglones | | | | de tan infausto arcano, | | | | consuelo en las razones, | | | | quiere encontrar su mente del villano. | | |
|
| Sí; nuevas favorables de
su Blanca | | | | le ha dado cual testigo; | | | | mas el alma le arranca | | | | notar que ni aun nombrarla osa Rodrigo. | | |
|
| Aquél
le dijo que constante llora | | | | su ausencia, y éste calla. | | | | ¿Será que el uno ignora | | | | lo que otro el modo de decir
no halla?... | | |
|
| ¡Ay! Este pensamiento
le horroriza, | | | | y arde en un fuego interno | | | | que envenena y atiza | | | | una mano invisible del infierno, | | |
|
| y
destrozado y roto en el combate | | | | de temor y de duda, | | | | se anonada,
se abate, | | | | sin luz los ojos y la boca muda. | | |
|
| Mas
una pronta decisión estalla | | | | en su cabeza ardiente, | | | | cuando en la cruel batalla | | | | iba a doblar exánime la
frente. | | |
|
| La de volar en busca de
Rodrigo | | | | a la nativa sierra, | | | | y ver cuál enemigo | | | | allá
le mueve tan extraña guerra. | | |
|
| Y
las alas envidia voladoras | | | | del águila altanera, | | | | que
cruza en pocas horas | | | | todo el cóncavo espacio de la
esfera. | | |
|
| Escondiendo a los suyos
el vïaje, | | | | veloz caballo ensilla, | | | | y con humilde traje, | | | | y con sólo su afán vuela a Castilla. | | |
|
| Ya deja atrás las torres de Granada, | | | | y la encantada vega, | | | | y la Sierra Nevada, | | | | y al confín
andaluz rápido llega. | | |
|
| Y lo
ve galopar sin un respiro | | | | el sol desde el Oriente, | | | | hasta
acabar su giro, | | | | apagando en el mar la crencha ardiente. | | |
|
| Y la luna y las trémulas estrellas | | | | alumbran su vïaje, | | | | luciendo sus centellas | | | | al través
del vapor y del celaje. | | |
|
| Atraviesa
a Castilla, montes, ríos, | | | | valles profundos, nada | | | | disminuye
sus bríos | | | | ni detiene la rápida jornada. | | |
|
| Y al rojo esclarecer de hermoso día, | | | | principio del verano, | | | | cuando la aurora abría | | | | la puerta
de oro al astro soberano, | | |
|
| vio Nuño
aparecer azul un monte | | | | aun de nieve vestido | | | | allá en
el horizonte, | | | | y diole el corazón hondo latido. | | |
|
| La sierra es de León, donde su estado | | | | tiene, y su dicha asiento; | | | | y hacia ella, arrebatado, | | | | lanza
el corcel más rápido que el viento. | | |
|
| A cada nueva y conocida loma, | | | | que descuella
de lejos, | | | | y cuando un punto asoma, | | | | que blanquea del sol a
los reflejos, | | |
|
| sensaciones tan fuertes
e indecibles | | | | el corazón le agitan, | | | | y tan indefinibles | | | | pensamientos le hielan o le irritan, | | |
|
| que
ya para sufrir tanto martirio | | | | sin fuerzas espolea | | | | en insano
delirio | | | | el alazán, que sin vigor jadea. | | |
|
| ¡Oh
cuán breve y cuán largo es el camino | | | | que corre
un desdichado, | | | | si va donde el Destino | | | | le tiene algún
desastre preparado! | | |
|
| Al cabo Nuño,
en férvidos vapores | | | | que del valle se elevan, | | | | descubre
los alcores | | | | de los estados que su nombre llevan. | | |
|
| Y
al fin del sol, que baja lentamente | | | | al confín del
espacio, | | | | no lejos ve, a su frente, | | | | la mole desigual de su
palacio. | | |
|
| Y le parece aterrador coloso | | | | que lo amenaza y mira; | | | | y crespón doloroso | | | | la leve
niebla que en sus torres gira, | | |
|
| y
detiene de pronto la carrera | | | | con toque tan forzudo, | | | | que el
caballo cayera, | | | | a no sentir el acicate agudo, | | |
|
| y
lanza un grito, o pavoroso trueno, | | | | que el corazón
hinchado | | | | le da un vuelco en el seno, | | | | como si en él
hubiera reventado. | | |
|
| Una encendida
bomba es su cabeza | | | | que a estallar va al instante, | | | | y en toda
su grandeza | | | | la boca del infierno ve delante. | | |
|
| ¡Mísero!...
Las fantásticas visiones | | | | le cercan de su mente, | | | | piérdese
en ilusiones | | | | y no ve la verdad que está presente. | | |
|
| No ve a su encuentro por la misma
senda | | | | un hombre y un caballo | | | | venir a toda rienda, | | | | ni oye
el recio pisar del duro callo, | | |
|
| ni
sale del delirio hondo, morboso. | | | | hasta que el brazo amigo | | | | le estrecha cariñoso | | | | de su buen servidor, del fiel
Rodrigo. | | |
|
| Reconócelo, abrázalo,
suspira, | | | | y la color difunta, | | | | con hondo afán lo mira, | | | | sin osar producir una pregunta. | | |
|
| Y
Rodrigo también, mudo, turbado, | | | | y la color de cera, | | | | la mirada, espantado, | | | | de aquellos ojos evitar quisiera. | | |
|
| Descabalgan entrambos, y Rodrigo, | | | | estrechando
la mano | | | | de su señor y amigo, | | | | lo asienta al pie de
un álamo lozano; | | |
|
| cuando en
un mar de fuego en Occidente | | | | pálido el sol se hundía, | | | | su faz velando ardiente | | | | sangriento nubarrón, tumba
del día. | | |
|
| A la luz del crepúsculo
borrosa, | | | | mientras la suya daba | | | | la luna candorosa, | | | | que entre
cumbres oscuras asomaba; | | |
|
| tras de
silencio breve pero horrendo, | | | | solos, y sin testigos, | | | | tal
diálogo tremendo | | | | tuvieron entre sí los dos
amigos: | | |
|
|
| Como al
conjuro de potente mago | | | | un cadáver camina, | | | | así
con paso vago | | | | va Nuño entre la niebla blanquecina. | | |
|
| Atravesando el bosque con su amigo | | | | en silencio profundo, | | | | mas llevando consigo | | | | todo un infierno
aterrador del mundo, | | |
|
| Y su planta
vacila a cada instante, | | | | y no más firme acaso | | | | es la
que de él delante | | | | tiene Rodrigo con incierto paso. | | |
|
| Y no se escucha más que el
rumor leve | | | | de espesos matorrales, | | | | que su marcha remueve | | | | al
través de barrancos y de eriales. | | |
|
| Y
la respiración de ambos viajeros | | | | estertor parecía, | | | | del que ya en los postreros | | | | afanes juzga escasa el aura fría. | | |
|
| Iban como al través de honda
cañada, | | | | entre encinas y pobos, | | | | buscando la manada | | | | de ovejas van dos carniceros lobos. | | |
|
| Y
los ojos de Nuño relumbraban | | | | cual brasas encendidas, | | | | y acaso espanto daban | | | | a las aves del todo aun no dormidas. | | |
|
| Y lumbre azul, cual arde sobre un
muerto, | | | | los ojos de Rodrigo | | | | daban en el desierto, | | | | sin osar
revolverlos a su amigo. | | |
|
| A poco tiempo
llegan a una puerta | | | | del jardín del palacio, | | | | que sin
rumor abierta | | | | da entrada franca al encantado espacio. | | |
|
| Y enfrente allí de un cenador de
hiedra, | | | | do una lámpara ardía | | | | y una mesa de
piedra | | | | refrigerios y frutas ofrecía; | | |
|
| entre
las murtas, troncos y follaje | | | | quedan entrambos bultos, | | | | por
fin de su vïaje, | | | | en gran silencio, sin moverse, ocultos; | | |
|
| tal se esconde alevoso en la enramada | | | | el cazador y espera | | | | la cierva descuidada | | | | que baja por la
noche a la ribera. | | |
|
| ¡Ah buen Rodrigo!...
Tu amistad constante, | | | | tu gratitud ardiente | | | | te arrastran tan
distante, | | | | que no hallarán disculpa en el prudente. | | |
|
| De honradez y lealtad tan alta prueba, | | | | ¿no ves, oh fiel Rodrigo!, | | | | que al precipicio lleva | | | | al que
proclamas protector y amigo? | | |
|
| ¿Cuánto
mejor te fuera, o tú vengarlo, | | | | si impedir no pudiste | | | | el mal, o que ignorarlo | | | | por largo tiempo consiguiera el triste? | | |
|
| ¡Ay, hasta la virtud, hija del cielo, | | | | los míseros mortales, | | | | por imprudente anhelo, | | | | pueden
mina fecunda hacer de males! | | | * * * | | ¡Cuán
clara y refulgente, | | | | espléndido topacio, | | | | en el celeste
espacio | | | | ostentaba la luna su esplendor! | | |
|
| Con
sonrisa inocente | | | | dormida entre celajes, | | | | delicados encajes | | | | de leve niebla y cándido vapor. | | |
|
| Y
su luz argentina | | | | por lomas y collados, | | | | y silencios prados | | | | se gozaba apacible en resbalar; | | |
|
| y
la pomposa encina, | | | | y el contorno del monte | | | | en el vago horizonte, | | | | de nácar sobre nube, en dibujar. | | |
|
| Dejando
al valle hondo | | | | tiniebla misteriosa, | | | | que nadie mirar osa, | | | | temiendo algún fantasma descubrir; | | |
|
| y
sólo allá en el fondo | | | | dejaba la corriente | | | | del
rápido torrente | | | | breve y fugaz destello relucir, | | |
|
| En calma estaba el viento, | | | | y el aura revolando | | | | y en silencio besando | | | | las soñolientas flores del jardín. | | |
|
| Robábalas su aliento, | | | | y con
él perfumaba | | | | y en bálsamo tornaba | | | | el ambiente
hasta el último confín. | | |
|
| El
silencio profundo | | | | tan sólo interrumpía | | | | la fuente
que corría | | | | y el acento de un tierno ruiseñor; | | |
|
| dijérase que el mundo, | | | | en
sueño regalado, | | | | dormía reclinado | | | | en el inmenso
seno del Creador. | | |
|
| ¡Ah! Noche tan
hermosa, | | | | tranquila y apacible | | | | que encubra no es posible | | | | perfidia,
engaño, crimen y traición. | | |
|
| Si
alma hay tan horrorosa | | | | que a turbarla se atreva, | | | | sobre su
frente llueva | | | | el fuego de la eterna maldición. | | |
|
| Mas, ¡ay!, que la influencia | | | | de su apacible
calma | | | | no tranquiliza el alma | | | | del furibundo Nuño Garcerán. | | |
|
| Y cuando su impaciencia | | | | a atropellar
por todo | | | | iba y de cualquier modo | | | | a dar un fin a su angustioso
afán, | | |
|
| y apenas ya podía | | | | la mano de su amigo, | | | | el ejemplar Rodrigo, | | | | contener su impaciencia
y su altivez, | | |
|
| en lejana abadía | | | | el reloj resonando, | | | | que el tiempo iba ajustando, | | | | dió
con gran pausa campanadas diez; | | |
|
| y
la puerta aparece, | | | | del vecino palacio, | | | | en el oscuro espacio | | | | de pronto una hermosísima mujer. | | |
|
| Mujer
que resplandece, | | | | aparición divina, | | | | de aquellas que
imagina | | | | la inocencia en ensueños de placer. | | |
|
| Talle esbelto, elegante, | | | | y formas delicadas, | | | | que lucen adornadas | | | | con veste de blancura virginal; | | |
|
| y un pálido semblante | | | | sobre el cuello
flexible, | | | | tan bello y apacible, | | | | y de expresión tan
noble y celestial, | | |
|
| cual rara vez
el suelo | | | | ve, cuando de belleza | | | | quiere Naturaleza | | | | darle un
tipo ostentando su primor; | | |
|
| y que
tan sólo el Cielo | | | | reveló al soberano | | | | ingenio,
y a la mano | | | | del grande Urbino, el inmortal pintor. | | |
|
| Toda ella iluminada, | | | | sobre aquel fondo
oscuro | | | | encuadrado en el muro, | | | | por la luz de la luna vertical | | |
|
| con el claror mezclada, | | | | de la llama,
que brilla | | | | oscilante, amarilla, | | | | dentro del cenador en un
fanal; | | |
|
| parece la figura | | | | de la divina
maga, | | | | aparición tan vaga | | | | de misterioso y singular
color | | |
|
| que no humana criatura | | | | del
mundo se creería, | | | | sino una fantasía, | | | | un conjunto
de luz y de vapor. | | |
|
| Don Nuño,
arrebatado | | | | por tal visión divina, | | | | casi la frente inclina, | | | | casi olvida su furia y su ansiedad; | | |
|
| cuando
ponerse al lado | | | | ve de aquella belleza, | | | | con familiar franqueza, | | | | un mancebo gentil de corta edad. | | |
|
| De
risueño semblante, | | | | de noble corpulencia, | | | | de gallarda
presencia, | | | | brotando actividad, vida, expresión; | | |
|
| y con traje elegante | | | | de rojo terciopelo, | | | | y sobre el rubio pelo | | | | una toca adornada de un airón. | | |
|
| Lanzó Nuño un rugido | | | | profundo, ahogado, interno, | | | | que se oyó en el infierno, | | | | aunque apenas se oyera en derredor. | | |
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| Y
ciego, enfurecido, | | | | con el hierro desnudo, | | | | iba... Pero forzudo | | | | sujetó el fiel Rodrigo su furor. | | | * * * | | El
joven y la hermosa, | | | | alegres, decuidados, | | | | y del brazo enlazados | | | | discurren un momento en el jardín. | | |
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| Y
su charla amorosa, | | | | esparciendo un murmullo, | | | | como apacible
arrullo | | | | dentro del cenador entran al fin. | | |
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| Ella
en rica almohada | | | | de brocados se sienta, | | | | y en pie le presenta | | | | frutas y flores el gentil garzón. | | |
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| Quien
viendo preparada | | | | arpa sonora a un lado, | | | | púlsala arrebatado, | | | | y entona esta dulcísima canción: | | |
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| «En
noche tétrica | | | | de
desventura | | | | y de
amargura | | | | me iba
ya a hundir, | | |
|
| »cuando
la fúlgida | | | | luz
de una estrella | | | | benigna
y bella | | | | vi relucir; | | |
|
| »y eras tú, Blanca mía, | | | | la estrella de consuelo y de alegría. | | |
|
| »En
negro vértigo | | | | agonizaba, | | | | mi pie tocaba | | | | ya
el ataúd, | | |
|
| »y
un dulce bálsamo | | | | bebí
anhelante, | | | | y hallé
al instante | | | | vida
y salud; | | |
|
| »y eras tú, Blanca
mía, | | | | el bálsamo que tanto
conseguía. | | |
|
| »Blanca,
sí; | | | | todo
a ti | | | | de polo a
polo | | | | lo debo sólo. | | |
|
| »Sin
tu amor, | | | | y favor | | | | fuera mi suerte | | | | mísera muerte: | | |
|
| »porque eres, Blanca mía, | | | | bálsamo de salud, sol de alegría.» | | |
|
| Aquí llegaba en su canción,
mirando | | | | con arrasados ojos y semblante | | | | a la dama el doncel,
cuando anhelante | | | | ella, el rico almohadón abandonando, | | |
|
| se acercó a él con
cariñoso exceso, | | | | y en la mejilla juvenil y hermosa, | | | | con la emoción del canto ardiente rosa, | | | | le imprimió
un blando y delicioso beso. | | |
|
| Rodrigo
suelta entonces a don Nuño, | | | | que como flecha despedida
arranca, | | | | y en el seno infeliz de doña Blanca, | | | | hundió
la daga hasta el dorado puño. | | |
|
| El
mancebo de pronto en su defensa, | | | | tarde era ya, sacrificarse
quiere, | | | | y el mismo acero lo recibe, y hiere | | | | y abre en su
tierno pecho herida inmensa. | | |
|
| Al
desplomarse en brazos de la muerte, | | | | Blanca infeliz, y en
el postrer desmayo | | | | cuando juzgó que la mataba un rayo, | | | | quién es su matador, ¡mísera!, advierte. | | |
|
| Y, «¡oh Nuño!», exclama en el postrer
aliento | | | | y Nuño redoblando con oírla | | | | su furor
infernal, torna a embestirla, | | | | que sólo de su muerte
está sediento. | | |
|
| Y cébase,
cual hiena furibunda, | | | | en el cadáver con horrible estrago, | | | | bañándose frenético en el lago | | | | de sangre,
que el jardín, cálida, inunda. | | |
|
| Cuando
huracán horrísono rugiente | | | | baja de pronto desde
la alta sierra, | | | | los árboles altísimos aterra, | | | | y el cenador y lámpara eminente, | | |
|
| embiste
silbador con recio empuje | | | | el palacio, y lo mece, y lo fulmina, | | | | las gigantescas torres arrüina, | | | | y el muro roto se desploma
y cruje, | | |
|
| y la luna purísima
envolviendo | | | | en borrascosas nubes espantables, | | | | con espesas
tinieblas impalpables | | | | cubrió aquel espectáculo
tremendo. | | |
|
| Nuño, de un trueno
al espantoso grito, | | | | de sí mismo medroso y aterrado, | | | | y creyendo que el orbe ha caducado, | | | | del Sumo Ser, que le
formó, maldito, | | |
|
| por el áspero
monte huye cobarde, | | | | de cuando en cuando deslumbrado y ciego | | | | de súbitos relámpagos al fuego, | | | | en que juzga
que el globo todo arde. | | |
|
| Así
recién formado, con profundo | | | | terror, vagar por anchas
soledades, | | | | envuelto en espantosas tempestades, | | | | al primer
homicida miró el mundo. | | |
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