| Largo es el arte; la vida en cambio corta | | | | como un cuchillo | | | | Pero nada ya ahora | | |
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| -ni siquiera la muerte, por su parte | | | | inmensa- | | |
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| podrá evitarlo: | | | | exento, libre, | | |
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| como la niebla que al romper el día | | | | los hondos valles del invierno exhalan, | | |
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| creciente en un espacio sin fronteras, | | |
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| este amor ya sin mí te amará siempre. | | |
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