Oda
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| ¿Qué importa, linda Fili, | | |
| qué importa que te digan | | |
| si mi cariño pagas | | |
| maliciosas amigas? | | |
| ¿Qué vale porque el ciclo |
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| les niegue tanta dicha | | |
| que de mi amor y el tuyo | | |
| ya murmuren, ya rían? | | |
| ¿No ves que son en ellas | | |
| esas necias hablillas |
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| tristes recursos, Fili, | | |
| de estériles envidias? | | |
| Si el fuego que me abrasa | | |
| le encendiste tú misma, | | |
| apágalo en tus brazos |
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| y lo demás descuida. | | |
| Que no cuando te viera | | |
| cautivo el primer día, | | |
| para encenderme el alma | | |
| consejos les pedías. |
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| Si para hacerme el daño | | |
| no curaste de amigas, | | |
| ¿por qué para enmendarle | | |
| de todo el mundo cuidas? | | |
| Torna hacia mí piadosa |
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| esas brillantes niñas, | | |
| y deja que mi premio | | |
| le busquen tus mejillas. | | |
| Deja que en ellas coja | | |
| dulcísima ambrosía |
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| que sólo me entretiene | | |
| para tu amor la vida. | | |
| Y en tus ojuelos deja | | |
| bañados en sonrisa | | |
| que ebrio de amor y gozo |
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| todo el placer exprima. | | |
| Y ardiente y juguetona | | |
| responde a mis caricias, | | |
| y deja, hermosa Fili, | | |
| a todos ya que digan. |
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| ¿No ves en los vergeles | | |
| las aves parlerillas? | | |
| ¿No ves que en sus amores | | |
| de otras jamás se cuidan? | | |
| Nunca arrullada y tierna |
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| la blanca palomita | | |
| triste se recatara | | |
| de la ajena malicia. | | |
| Cuando el osado amante | | |
| sus besos solicita, |
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| las encrespadas alas | | |
| ella también le pica. | | |
| Y cuando al fin ardiente | | |
| dichoso se publica, | | |
| tal vez, Fili, es su gloria |
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| mirarse ya vencida. | | |
| Y entonce en sus ojuelos | | |
| amor más dulce brilla | | |
| cuando el orgullo añade | | |
| los triunfos a las dichas. |
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| Tú también, amor mío, | | |
| sensible las imita, | | |
| si tanto me idolatras | | |
| a gloria ten ser mía; | | |
| y mientras que en mi fuego |
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| tus glorias se repitan, | | |
| goza, dichosa Fili, | | |
| y al mundo todo olvida. | | |
Oda
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| Del aterido invierno | | |
| se acercan ya los fríos, | | |
| los árboles coposos | | |
| desnudos ya los miro. | | |
| Y en la agrupada nieve |
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| blanquean revestidos | | |
| de copos desatados | | |
| donde el verdor ha sido. | | |
| En el lontano oscuro | | |
| brillan los altos picos |
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| del recio Guadarrama | | |
| todos encanecidos. | | |
| Naturaleza triste | | |
| llora el tiempo perdido, | | |
| y en lluvias se deshace |
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| y espera al blando estío. | | |
| Mas ¿a mí qué? Si el orbe | | |
| se anega, mis amigos, | | |
| y los torrentes bajan | | |
| del monte desprendidos. |
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| Si en mi cerrada choza | | |
| Fili se está conmigo, | | |
| y aun más que Fili a veces | | |
| cien odres de buen vino. | | |
| Y en tanto que sus galas |
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| y el verde primitivo | | |
| recobra el campo alegre, | | |
| hoy mustio y aterido; | | |
| y en la estación de amores | | |
| divierto yo el oído |
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| en canciones ligeras | | |
| de sueltos pajarillos; | | |
| y gozo en la floresta | | |
| oloroso tomillo, | | |
| y blancas azucenas |
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| y balsámico mirto; | | |
| o miro a las zagalas | | |
| en juegos no aprendidos | | |
| cual leves mariposas | | |
| girar en torno mío; |
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| y en la festiva tarde | | |
| bailar con sus queridos, | | |
| sus miembros agitando | | |
| al son del caramillo; | | |
| o en la ribera grata |
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| del onduloso río | | |
| las aguas sucederse | | |
| sobre su cauce antiguo; | | |
| o la naciente hierba, | | |
| apenas ya nacido, |
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| segar, junto a la oveja, | | |
| el saltón cabritillo, | | |
| los ecos fatigando | | |
| por desiguales riscos, | | |
| sencillos, discordantes, |
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| sus trémulos balidos; | | |
| y el lanudo carnero | | |
| y el toro embravecido | | |
| a su pareja ardiente | | |
| buscar de amor ardidos. |
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| En tanto que esto gozo, | | |
| y el tiempo en raudo giro | | |
| torna a la tierra joven | | |
| de Primavera el brillo; | | |
| para pasar las noches |
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| del hivernoso frío, | | |
| las híadas pluviosas | | |
| para escuchar tranquilo, | | |
| ni amores de una bella | | |
| me faltan, ni un amigo, |
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| ni una enranciada bota, | | |
| ni menos falta un libro. | | |
| En vano proceloso | | |
| cruzando en el ejido | | |
| los vientos se combaten |
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| sonando agudos silbos. | | |
| Al fuego conversamos, | | |
| juntos allí reímos | | |
| del que ignorante busca | | |
| los placeres mentidos. |
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| Que para aquel se guarda | | |
| la dicha, que, entendido, | | |
| el tiempo como viene | | |
| recibe así tranquilo. | | |
| De rato en rato un vaso |
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| en que rebosa un vino | | |
| más dulce que aquel néctar | | |
| del celebrado Olimpo, | | |
| vaciado a la redonda | | |
| en turnos repetidos |
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| mil veces se ve lleno | | |
| y otras tantas vacío. | | |
| El techo es un reparo | | |
| a la inclemencia y brío | | |
| del aquilón furioso |
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| que brama de contino. | | |
| En la dudosa llama | | |
| tenemos luz y abrigo, | | |
| y aunque en rústica choza | | |
| no del palacio envidio. |
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| Del bosque separado | | |
| al más gigante pino | | |
| parece ya deshecho | | |
| quejarse en mil chasquidos. | | |
| No aquí del avariento |
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| el oro enmohecido | | |
| penetra ponzoñoso | | |
| a mi feliz retiro. | | |
| Que del amor deseosos | | |
| tan sólo y el buen vino, |
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| si todos son felices | | |
| son igualmente ricos. | | |
| Y aquel que alegre danza, | | |
| y duerme bien bebido, | | |
| y es rico aquel tan sólo |
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| que quiere y es querido. | | |
| Ni menos de la corte | | |
| el macilento vicio | | |
| a las bellezas trujo | | |
| sus juegos más lascivos. |
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| Y andar aquí bien puede | | |
| desnudo el ciego niño | | |
| si en la ciudad viciada | | |
| va de rubor vestido. | | |
| No sabe aquí la hermosa |
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| como al fiel pastorcillo | | |
| se puede, infiel amante, | | |
| dar trato fementido. | | |
| Que a amor le guarda sólo | | |
| la zagala sus lirios, |
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| y nunca los profana | | |
| sino el que es de ellos digno. | | |
| Ni fue jamás besada | | |
| sino es de su querido | | |
| la simple zagaleja |
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| que una vez bien le quiso. | | |
| Y aquí en la choza alegre | | |
| placeres son sencillos | | |
| los que al trabajo siguen | | |
| del día fenecido. |
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| Y a veces si Corilda | | |
| se viene con Mirtilo | | |
| de esbeltas aldeanas | | |
| y pastores seguidos; | | |
| en darles de aquel néctar |
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| grande placer sentimos, | | |
| y en que la copa apuren | | |
| del jugo del racimo; | | |
| y en ver que alborozados | | |
| riñen enardecidos |
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| el premio de las danzas | | |
| que reparte Cupido. | | |
| Llueva, pues, y granice | | |
| y tiemble estremecido | | |
| el antes firme suelo |
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| que sin cuidados piso; | | |
| del cielo el trueno airado, | | |
| del aire los bramidos, | | |
| alteran esos pechos | | |
| que abrigan el delito. |
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| Que no del daño ajeno | | |
| me reconviene el mío, | | |
| y en ruinas caiga el orbe, | | |
| si quiere, desunido; | | |
| que en tanto de las bellas, |
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| del saludable vino | | |
| felice disfrutando | | |
| y al lado de un amigo; | | |
| me tengo por dichoso | | |
| cuando el vellón mullido |
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| recibe en su blandura | | |
| mis miembros adormidos; | | |
| y cuando ya a la aurora | | |
| del trabajo el aviso | | |
| me vuelve a dar del gallo |
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| el canto matutino. | | |